{"id":647,"date":"2023-07-19T12:43:55","date_gmt":"2023-07-19T10:43:55","guid":{"rendered":"http:\/\/femminileplurale.com\/?p=647"},"modified":"2025-08-26T11:26:02","modified_gmt":"2025-08-26T09:26:02","slug":"%f0%9d%91%b3%f0%9d%92%86%f0%9d%92%92%f0%9d%92%96%f0%9d%92%8a%f0%9d%92%8d%f0%9d%92%8a%f0%9d%92%83%f0%9d%92%93%f0%9d%92%8a%f0%9d%92%90-%f0%9d%92%85%f0%9d%92%86%f0%9d%92%8d%f0%9d%92%8d%f0%9d%92%86","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/femminileplurale.com\/?p=647","title":{"rendered":"\ud835\udc73’\ud835\udc86\ud835\udc92\ud835\udc96\ud835\udc8a\ud835\udc8d\ud835\udc8a\ud835\udc83\ud835\udc93\ud835\udc8a\ud835\udc90 \ud835\udc85\ud835\udc86\ud835\udc8d\ud835\udc8d\ud835\udc86 \ud835\udc8d\ud835\udc96\ud835\udc84\ud835\udc84\ud835\udc8a\ud835\udc90\ud835\udc8d\ud835\udc86, \ud835\udc7d\ud835\udc82\ud835\udc8d\ud835\udc86\ud835\udc93\ud835\udc8a\ud835\udc82 \ud835\udc7b\ud835\udc93\ud835\udc90\ud835\udc8f, \ud835\udc7a\ud835\udc82\ud835\udc8d\ud835\udc82\ud835\udc8f\ud835\udc8a."},"content":{"rendered":"\n

Mi ha raggiunta la bufera.
L\u2019automobile ha arrancato nel tornante, dove un pino si \u00e8 abbattuto per met\u00e0 e ora penzola ad angolo acuto, appesantito dalla neve.
Dal parcheggio si vede appena il profilo delle prime case, il resto del paesaggio \u00e8 nella cappa.
Due passi ed \u00e8 tormenta fin sulle labbra.
La cucina di Nan\u00e0 \u00e8 illuminata, ma preferisco scendere a scaricare lo zaino prima che faccia buio. Sputa raffiche, questa bocca di brina gelata: attraversano i vestiti come farebbe un dardo e le ho sentite fin sulla pelle della schiena.
Il viottolo \u00e8 quasi impraticabile. Devo aggrapparmi alle balaustre e agli angoli delle case per non scivolare sul ghiaccio che sta sotto la neve fresca. Mio padre si sarebbe messo a ridere nel vedermi cos\u00ec goffa. C\u2019\u00e8 un silenzio integrale, nemmeno il gocciolare di una grondaia, che qui son tutte malconce e perdono come rubinetti. Nulla, solo il vapore del fiato che mi precede di mezzo passo.
Sono la prima a scendere in fondo alla borgata da un bel po\u2019 di tempo; nessuna orma, se non qualcuna di uccello sui davanzali. Di fianco alle stalle le pietre hanno scordato il profumo del letame.
Gli scarponi sprofondano. I muri calamitano la bufera, e cos\u00ec fanno i vetri e tutto, impastando i colori in un malinconico grigio.
Il sorbo flette: orecchini di ghiaccio appesi ai rami hanno incastonato le ultime bacche, come \u00e8 il cielo, che caglia nella tinozza dell\u2019inverno. Il piede del paese, tumefatto, \u00e8 stretto negli strati di garza che la neve ha disposto, e la pi\u00f9 disgraziata sembra la mia casa che, essendo un\u2019unghia puntata nel vuoto della valle, non pu\u00f2 nascondere le sue piaghe.
Dalle gambe, un sentimento di ghiaccio si \u00e8 aggrappato alla colonna vertebrale e ha tramortito le mani salde alla pala, stremate dalla neve che \u00e8 marmo fino alla porta di casa.
Sputo sulla chiave e quella gira nel nottolino. Mi travolge il puzzo di cipolla e stantio. Scendo in legnaia, carico due gerle e le porto all\u2019asciutto. Nel giro di pochi minuti la stufa \u00e8 accesa e sfiata, dalla trachea del camino, sbuffi sincopati e densi.

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