𝑰𝒍 𝒈𝒊𝒂𝒓𝒅𝒊𝒏𝒐 𝒅𝒆𝒊 𝒇𝒓𝒂𝒏𝒈𝒊𝒑𝒂𝒏𝒊 di 𝑳𝒂𝒊𝒍𝒂 𝑾𝒂𝒅𝒊𝒂, Oligo.

𝑰𝒍 𝒈𝒊𝒂𝒓𝒅𝒊𝒏𝒐 𝒅𝒆𝒊 𝒇𝒓𝒂𝒏𝒈𝒊𝒑𝒂𝒏𝒊 di 𝑳𝒂𝒊𝒍𝒂 𝑾𝒂𝒅𝒊𝒂, Oligo.

«Che Krishna ci fai qui?» mugghiava sprezzante il sole dell’India, in combutta con uno squadrone di zanzare kamikaze. I lacci dei miei sandali si erano trasformati da alleati in aguzzini. «Andiamo via!» gemevano le mie candide calzature, importunate dal molesto fango di fine monsone.Che Krishna ci faccio qui? È una domanda per cui un cielo color canna di un fucile, striato di bianco come la chioma di una vedova prematura, non ha risposte, e io, forse, ne ho anche troppe. Dopo una vita passata a cercare di ingannarlo, scopriamo che il cuore è un organo votato all’insubordinazione. Ci guida attraverso pertugi in cui la ragione non si sognerebbe mai di avventurarsi. Ma è proprio questo cuore ribelle, non un cervello sofisticato, che noi esseri umani condividiamo con il consorzio di tutti i viventi.E così eccomi qui, una busta gocciolante di emozioni in disgelo nella sezione italiana del cimitero di Sewri, a Bombay. Tacchi a spillo, pantaloni capri bianchi e blusa arancione con collo lavallière: il piccolo Nemo sperduto nel torbido oceano della periferia indiana, fuori luogo come un orologio Swatch sul polso tatuato di una sposa indù in abito tradizionale. Incurante del sole di mezzogiorno come il cane pazzo della canzone di Noel Coward, so bene come appaio agli occhi del mondo: una rampante stilista milanese avvolta in una nuvola di spocchia e di profumo francese. Darei nell’occhio a Londra e di certo farei scalpore in questo sperduto cimitero, dove la polvere di oggi si mescola ai ricordi di vite passate per poi ricadere, esausta, sulle lastre di marmo come granella di pistacchio su fette gelate di kulfi alla vaniglia.

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