Archivio mensile Luglio 2025

𝑺𝒐𝒓𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒑𝒂𝒊𝒂𝒕𝒆, 𝑳𝒖𝒄𝒊𝒂 𝑬𝒔𝒑𝒐𝒔𝒊𝒕𝒐, 𝑮𝒊𝒖𝒏𝒕𝒊.

2 gennaio 1998, treno

Il treno partirà alle sette e trenta dalla stazione centrale di Napoli. In orario. Seconda classe, carrozza numero otto, posto quindici. Prima di salire a bordo saluto la comitiva di parenti che mi scorta fino al binario tre intonando una cantilena di raccomandazioni – metti il cappello, ricorda la sciarpa, infila i guanti, telefona appena arrivi, chiudi la porta di casa, controlla il rubinetto del gas – che confluisce in un fragoroso crescendo rossiniano di: «Mangia! Mangia! Mangia!».
Per essere sicuri che il loro appello non cada nel vuoto e garantirmi il sostentamento per almeno i prossimi dieci anni, zii e cugini di ogni grado mi consegnano buste e zaini pieni di viveri e mi baciano come se non dovessi tornare mai più. Salgo sul treno, sistemo i bagagli e mi sporgo dal finestrino.
Sorrido spavalda mentre mia madre, giocando d’anticipo con le sue lacrime, estrae un fazzoletto di cotone bianco dalla borsa. I parenti si avvicinano il più possibile alla carrozza per lanciare baci, qualcuno allunga il braccio per imprimerli sul vetro del finestrino. Mia sorella Chiara rimane ferma un passo indietro. Immobile, nascosta dalla sciarpa che le copre la bocca. Guardo solo lei, aspetto un saluto, un cenno con la mano o una smorfia con il viso, ma è l’unica del gruppo che non si agita, che non fa nulla.
Il capostazione fischia. Il treno parte. Ci vorrebbe un ritardo che dilati il tempo degli abbracci, ma al di là del vetro vedo Chiara farsi sempre più piccola fino a sparire e scorgo solo un puntino bianco: il fazzoletto che mia madre sventola come nelle partenze di un secolo fa, quando i parenti salutavano dalla banchina gli emigranti imbarcati sui piroscafi diretti in America.
Vorrei fermare la carrozza e scendere, ma sistemo la valigia e mi siedo al mio posto. Mi guardo attorno. Capisco subito che non parlerò con nessuno almeno fino a Roma.
Mi sento sollevata, questa solitudine mi rassicura. Non sopporterei la curiosità di un passeggero né le sue domande di circostanza. Ho troppi interrogativi dentro di me per dare risposte a degli sconosciuti. Tiro fuori dalla borsa il mio taccuino e comincio a scrivere. In fondo, a sinistra, con la
guancia schiacciata contro il finestrino, c’è un uomo senza età. Ha l’aria di chi non ha nessuno da rivedere. Guardo in alto, nel vano portabagagli. È vuoto. Sul tavolino ha appoggiato un sacchetto da cui spunta il collo di una bottiglia di plastica senza tappo. Come alza lo sguardo su di me, io non
lo fisso più. Dietro di me è seduto un anziano in giacca e cravatta, i capelli bianchi pettinati all’indietro. Dai suoi discorsi con il vicino capisco che è diretto a Milano. Come me.
A fare che?
Già, perché si va a Milano? Rimbomba una voce nella mia testa. È un’eco che non riesco a silenziare. Mi sento dilaniata, il treno è proiettato in avanti e io guardo indietro. Il futuro mi attira, il passato mi risucchia.

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𝑻𝒊𝒏𝒂 𝑨𝒏𝒔𝒆𝒍𝒎𝒊. 𝑳𝒂 𝒓𝒂𝒈𝒂𝒛𝒛𝒂 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑹𝒆𝒑𝒖𝒃𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂, 𝑪𝒉𝒊𝒂𝒓𝒂𝒔𝒕𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑪𝒂𝒎𝒑𝒂𝒏𝒆𝒍𝒍𝒊, 𝑮𝒓𝒂𝒑𝒉𝒐𝒇𝒆𝒆𝒍.

1936, Castelfranco Veneto

«Facciamo che tu sei Sandokan, e io la perla di Labuan. E quello è… è un elefante!», disse Tina con gli occhi scintillanti, indicando il mulo dietro la staccionata.
«Vedo gli inglesi all’orizzonte, prepariamoci allo scontro!» esclamò Piero, portandosi agli occhi un bastoncino un po’ tozzo, lungo più o meno come la sua mano.
«Aspettate! Dobbiamo costruire una barca» strillò Bruno, col timore che non lo sentissero.
I tre bambini si misero subito all’opera. Bruno era andato dritto verso un lungo bastone disteso sul selciato, con l’intenzione di realizzare l’albero maestro. Tina con tutta la forza che aveva in corpo trascinava una grossa cassa di legno trovata davanti casa, dove in genere la nonna Maria riponeva i fiaschi di vino per l’osteria. Piero era corso verso la biancheria stesa al sole, che continuava ad arrotolarsi sui fili, spinta dal forte vento di quel giorno. Prese d’istinto un grosso strofinaccio a quadri bianchi e rossi, in cui talvolta a casa si avvolgeva il cibo; non era esattamente come la bandiera dei pirati, ma avrebbe fatto al caso loro. Tina, che per l’occasione si era sistemata sulla fronte una fascia bianca, dove aveva inserito una piuma d’oca, aiutò Piero a issare la bandiera sull’albero maestro.
«E ora tutti dentro», disse Tina soddisfatta, mentre con un sorriso fiero guardava suo fratello Piero e Bruno, il vicino di casa, che spesso si univa ai loro giochi pomeridiani «All’attacco pirati! I nemici stanno arrivando!»
Dalla porta di casa si affacciò nonna Maria. Era una donna alta e robusta, portava una gonna scura lunga fino alle caviglie e uno scialle intorno alle spalle. I capelli raccolti in una crocchia dietro la nuca mettevano in risalto bei lineamenti dai contorni marcati, un leggero colorito rosso punteggiava le gote che creavano, in quel punto, piccoli solchi fin sotto agli occhi. Guardò distrattamente verso i bambini, che prontamente si nascosero dentro la cassa di legno fino a sparire, e con aria ostentatamente severa e una voce scura, disse: «Chi ha osato rubare la mia cassa dei vini?»
Dopo qualche scoppio di risa proveniente dalla cassa Tina, cercando di domare l’ilarità, con un tono di voce profondo gridò: «Sono stati i pirati a rubartela!»
«Ohibò, allora dovrò prendermela con loro», disse la nonna incamminandosi a passi pesanti verso la cassa di legno. I bambini, con le manine poggiate sul bordo, ogni tanto alzavano la testa per tenere d’occhio la marcia di guerra della nonna. Le teste si alzavano e abbassavano, scambiandosi con voce soffocata qualche parola. Nonna Maria camminava con passi lenti e rumorosi e ogni tanto dava una boccata alla sua pipa, stretta nella mano destra. Quando fu proprio vicina, i bambini si appiattirono sul fondo della cassa con un brivido piacevole che saliva lungo la schiena e forti risate non più trattenute, che scoppiavano ogniqualvolta si guardavano. La faccia della nonna fece capolino sopra di loro con quell’inconfondibile aroma di tabacco che portava con lei, e un largo sorriso affettuoso disegnato sul volto.
I bambini sapevano che, quando erano sotto la sua custodia, potevano fare qualsiasi cosa “Purché non facessero male né a cristiani né a bestie”, come alla nonna piaceva ripetere. Tina si mise in ginocchio, gli occhi grigi cangianti puntati dritti verso quelli della nonna; le loro facce erano a un palmo di distanza, e anche se non avessero detto niente si sarebbero capite ugualmente. Ma Tina parlò ad alta voce: ci teneva che anche il resto del gruppo fosse al corrente di tutto. «Nonna, siamo costretti ad abbandonare la nave, gli inglesi sono troppo vicini. Possiamo fare una passeggiata per il paese, fino al castello?»
La nonna la guardò dolcemente e le carezzò la folta chioma bionda, che le arrivava fino alle spalle; poi, sfiorandole con la mano le gote paffute, le disse: «Purché vi divertiate!», e aggiunse «Ti affido la ciurma. Mi raccomando, tutti a casa per il tramonto».

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𝑳𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂, 𝑼𝒏𝒂 𝒔𝒕𝒐𝒓𝒊𝒂 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍𝒆 𝒆 𝒑𝒐𝒍𝒊𝒕𝒊𝒄𝒂, 𝑽𝒂𝒏𝒆𝒔𝒔𝒂 𝑹𝒐𝒈𝒉𝒊, 𝑴𝒐𝒏𝒅𝒂𝒅𝒐𝒓𝒊.

Quando ero bambina la parola femminista faceva parte del mio lessico famigliare. Mia mamma, infatti, era una «femminista». Questa parola ne portava con sé altre come collettivo, compagne, manifestazione, autocoscienza, ma anche utero, vagina, ano. Con le compagne del collettivo si andava alla manifestazione, lì si cantava una canzone che faceva così: «l’utero è mio e me lo gestisco io e il capitano che si gestisca l’ano». Il capitano erano gli uomini, tutti quanti. C’era anche l’autocoscienza ma io lì non potevo andarci.
Essere femministe significava, per me bambina di cinque anni, disegnarmi in faccia dei fiori con il rossetto. Significava avere gonne colorate, stare insieme, grandi e piccole. A casa, significava leggere libri come Arturo e Clementina o Rosaconfetto pubblicati da una casa editrice che si chiamava
Edizioni dalla parte delle bambine. Essere femministe era una cosa che riguardava la mia mamma, non il mio babbo. Lui non era femminista, era del PdUP.
Ma non tutte le donne erano femministe. Non lo era di certo la madre della mia compagna di scuola, che diceva che la mia mamma era una puttana perché non viveva con il mio babbo: erano separati. Non lo era nemmeno la mia maestra, che aveva i capelli bianchi e mai le sarebbe venuto in mente di cantare «l’utero è mio e me lo gestisco io». Non lo era mia zia, che amavo tantissimo, che si era fidanzata con mio zio a sedici anni, perché loro erano comunisti. Nemmeno mia nonna, la persona con cui passavo gran parte del mio tempo, era femminista. Questo me lo spiegavo col fatto che era vecchia, come la mia maestra: aveva cinquant’anni, ma per me allora era vecchia e per questo non poteva capire.
Lei non solo non era femminista. A lei le femministe proprio non piacevano, perché non le piaceva mia madre, forse, o perché lei non aveva fatto in tempo a esserlo, femminista, sennò chissà quante volte avrebbe lasciato mio nonno invece di sopportarlo. Invece di prendersi le botte e di dargliele.
Perché essere femministe significava anche divorziare, smetterla di prendersi le botte, di sopportare le sbronze, i ritardi, di chiamare al bar Libia perché la cena era pronta da un pezzo e si freddava. E non si doveva nemmeno arrivare a questo per separarsi.
Lo si poteva fare anche così, tanto per farlo. Infatti, la mia mamma e il mio babbo si erano lasciati anche se lui non la picchiava, né la faceva aspettare: solo aveva tante altre donne, anche loro femministe, e io ero l’unica a scuola con i genitori «separati».
Essere femministe significava anche avere il diritto di scegliere se avere una figlia oppure no. Lo sentivo dire ai collettivi. A sei anni sapevo che l’aborto doveva essere un diritto. E poi, la cosa più importante, o almeno a me sembrava così: essere femministe significava esserlo insieme.
Da sole si era bambine, ragazze, donne. Ma femministe no.
Quello lo si era tutte insieme.

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𝑳𝒂 𝑪𝒐𝒏𝒕𝒆𝒔𝒂 𝒔𝒖 𝑷𝒊𝒄𝒂𝒔𝒔𝒐. 𝑭𝒆𝒓𝒏𝒂𝒏𝒅𝒂 𝑾𝒊𝒕𝒕𝒈𝒆𝒏𝒔 𝒆 𝑷𝒂𝒍𝒎𝒂 𝑩𝒖𝒄𝒂𝒓𝒆𝒍𝒍𝒊, 𝑹𝒂𝒄𝒉𝒆𝒍𝒆 𝑭𝒆𝒓𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐, 𝑩𝒂𝒍𝒅𝒊𝒏𝒊+𝑪𝒂𝒔𝒕𝒐𝒍𝒅𝒊, 𝑳𝒂 𝑻𝒂𝒓𝒕𝒂𝒓𝒖𝒈𝒂.

L’alba del dopoguerra. La bufera è passata e ha abbattuto il muro del fascismo. Dopo oltre vent’anni l’Italia si apre all’arte del tempo, ai pittori e agli scultori che sono stati tenuti lontani dal nostro Paese: a cominciare dal più celebre e celebrato di tutti, Pablo Picasso.
Le principali città italiane, Milano e Roma, rinascono. A Milano Paolo Grassi e Giorgio Strehler lavano via le macchie di sangue dal palazzo dove i nazisti torturavano i resistenti italiani e ne fanno la sede del Piccolo Teatro. La Scala viene ricostruita in un anno e inaugurata da un concerto di Arturo Toscanini, il più grande direttore d’orchestra italiano, costretto all’esilio dal fascismo dopo essere stato schiaffeggiato per aver rifiutato di eseguire Giovinezza. L’insurrezione nel dopoguerra, partita da Milano, riscatta gli italiani di fronte a tutto il mondo: un finale d’opera drammatico, ma lo spirito della città è salvo. I milanesi dopo anni di bombardamenti e distruzioni vogliono ricostruire, e vogliono farlo subito.
Roma, invece, non è stata devastata dai raid aerei come Milano, e anche dopo che gli americani se ne sono andati resta l’epicentro della politica. A Roma finisce la monarchia e nasce la Costituente. De Gasperi lancia un concorso per il simbolo della nuova Repubblica e milioni di italiani, artisti, grafici, gente comune e persino bambini, rispondono disegnando la loro Italia.
L’Italia è un Paese che rinasce anche nella cultura. La scena artistica è dominata da due grandi donne, una nata nel 1903, l’altra nel 1910. Agli albori della liberazione hanno rispettivamente quarantadue e trentacinque anni; tanto basta perché abbiano visioni diverse. Tutte e due hanno detto di no a Mussolini e al fascismo, e hanno rischiato la vita per salvare le opere d’arte dalle razzie tedesche e dai bombardamenti degli alleati. Sono le prime donne a dirigere due grandi musei. Fernanda Wittgens a Milano è a capo della Pinacoteca di Brera, tra le più prestigiose d’Europa. Ha protetto capolavori come lo Sposalizio della Vergine di Raffaello e la Pala di Brera di Piero della Francesca, trasportandoli di persona fino nelle Marche. Si è battuta per il Cenacolo affrescato da Leonardo sulla parete del Refettorio di Santa Maria delle Grazie, prima per proteggerlo con una controparete di sacchi di sabbia e poi per restaurarlo perché i posteri potessero ancora ammirare questo simbolo di bellezza e mistero dell’umanità.
Non solo: Fernanda ha salvato la vita a decine di ebrei e per questo è stata incarcerata, interrogata, condannata; resterà a San Vittore per cinque lunghi e terribili mesi, più altri quattro piantonata in clinica. Oggi Fernanda Wittgens è annoverata tra i Giusti tra le nazioni: ha rischiato la vita per salvare quelle di altre donne e di altri uomini.
Palma Bucarelli a Roma reinventa la Galleria Nazionale d’Arte Moderna e la trasforma da museo ottocentesco a museo d’arte contemporanea conosciuto nel mondo. Sfida i tedeschi vestendo tailleur grigioverde militare che ricordano le loro divise; in vita porta una cintura fatta con bossoli senza proiettili, ma nel cesto della bicicletta ha i fogli clandestini della Resistenza. Con la “tenacia di un mastino” di notte, da sola, alla guida della sua Topolino, compie viaggi estenuanti tra Roma e Caprarola: cento chilometri ad andare e cento a tornare, col fiato in gola e i vetri dei finestrini rotti, poca benzina e gomme di fortuna, su una strada disastrata. A bordo un carico di casse con dentro le opere della Galleria.

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𝑰𝒏𝒕𝒊𝒎𝒐 𝒔𝒊𝒃𝒆𝒓𝒊𝒂𝒏𝒐, 𝑪𝒂𝒓𝒍𝒂 𝑴𝒖𝒔𝒄𝒉𝒊𝒐, 𝑴𝒂𝒏𝒏𝒊.

In quella notte memorabile Nechljudov stentò ad addor­mentarsi. Quando finalmente ci riuscì, dopo essersi rigirato mille volte nell’angusto letto di locanda che occupava, cadde in un sonno pesante e ricco di sogni, che si susseguivano e si dileguavano come le nebbie novembrine profumate di neve sopra il fiume di quella città. Andando dietro al convoglio dei deportati il suo corpo, abituato al ritmo di sonno e veglia del­l’alta società, in cui la notte si stava alzati fin tardi, addormen­tandosi solo poco prima che il lavoratore si alzasse per iniziare le fatiche della giornata, aveva assunto un andamento del tutto nuovo. La mattina Nechljudov si svegliava presto, ancora col buio, adesso che era novembre. Sapeva che a quell’ora già il convoglio dei deportati si avviava verso la tappa successiva. Lui non li raggiungeva subito: si dava il tempo per lavarsi e ri­pulirsi per quanto possibile, bere il tè, raccogliere le sue cose, curare che venissero caricate in vettura e partire per raggiungere i forzati. Quella mattina però non c’era motivo di affrettarsi. Per cominciare, il convoglio dei deportati sarebbe partito dalla città solo l’indomani, lasciando ancora un giorno per portare a termine alcuni approvvigionamenti e qualche pratica ammi­nistrativa. Anche i carcerieri desideravano un po’ di riposo e approfittavano sempre delle soste nei centri più popolosi per rifornirsi di vodka e tabacco, dormire qualche ora in più e magari divertirsi con qualche ragazza. Quel giorno quindi Nechljudov non aveva bisogno di alzarsi di buon’ora. Inoltre, lui sperava che Katjuša, adesso che era stata graziata, venisse non liberata, gli avevano spiegato il giorno precedente che questo era impossibile, ma almeno trattenuta in città in attesa del dispaccio ufficiale che annunciava la sua libertà.

Il giorno precedente si era ripromesso di recarsi di nuovo alla prigione di tappa per ottenere questo. Se Katjuša fosse rimasta in città, anche il principe Nechljudov vi si sarebbe trat­tenuto, rimandando così il salto nell’ignoto. Il ritorno a Mosca per lui infatti si prefigurava tale.

Quando Dmitrij Ivanovič aprì gli occhi, cercò subito con la mano l’orologio: erano passate le undici. Da dietro le tendine della finestra entrava una luce lattea che illuminava il modesto arredamento della stanza: una seggiola zoppa ai piedi del letto, un vecchio comò e un robusto tavolo di rovere. Da più di due mesi il principe Nechljudov seguiva il convoglio dei condannati cambiando letto quasi ogni notte, quindi non si sarebbe dovuto stupire del paesaggio sempre nuovo che vedeva al risveglio, eppure quel mattino quasi si spaventò nel trovarsi in una stanza sconosciuta, a mille verste da casa sua. Era proprio a casa sua infatti che aveva creduto di risvegliarsi. Non le camere ammobiliate che aveva affittato negli ultimi tempi ma proprio la sua stanza, quella che aveva occupato fin dall’infanzia nella grande casa dove l’anno prima era morta sua madre.

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𝐋𝐚 𝒄𝒊𝒏𝒒𝒖𝒊𝒏𝒂 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐕𝐈𝐈 𝐞𝐝𝐢𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐢 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆 – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆

Siamo felici di presentarvi le opere selezionate dalla “Giuria dei lettori” per la fase finale della settima edizione di 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆. La cinquina verrà ora giudicata dalla “Giuria delle esperte”, che decreterà la terzina finalista e l’opera vincitrice.

Nei prossimi giorni ve le faremo conoscere più da vicino attraverso l’incipit e una foto di Karyn Minerva.
Nel frattempo, vi sveliamo i titoli:

𝑰𝒏𝒕𝒊𝒎𝒐 𝒔𝒊𝒃𝒆𝒓𝒊𝒂𝒏𝒐 di Carla Muschio, Manni.
𝑳𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂. 𝑼𝒏𝒂 𝒔𝒕𝒐𝒓𝒊𝒂 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍𝒆 𝒆 𝒑𝒐𝒍𝒊𝒕𝒊𝒄𝒂 di Vanessa Roghi, Mondadori.
𝑳𝒂 𝑪𝒐𝒏𝒕𝒆𝒔𝒂 𝒔𝒖 𝑷𝒊𝒄𝒂𝒔𝒔𝒐. 𝑭𝒆𝒓𝒏𝒂𝒏𝒅𝒂 𝑾𝒊𝒕𝒕𝒈𝒆𝒏𝒔 𝒆 𝑷𝒂𝒍𝒎𝒂 𝑩𝒖𝒄𝒂𝒓𝒆𝒍𝒍𝒊 di Rachele Ferrario, La Tartaruga.
𝑺𝒐𝒓𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒑𝒂𝒊𝒂𝒕𝒆 di Lucia Esposito, Giunti.
𝑻𝒊𝒏𝒂 𝑨𝒏𝒔𝒆𝒍𝒎𝒊. 𝑳𝒂 𝒓𝒂𝒈𝒂𝒛𝒛𝒂 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑹𝒆𝒑𝒖𝒃𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂 di Chiarastella Campanelli, Graphofeel.

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