𝑳𝒆 𝒓𝒂𝒈𝒂𝒛𝒛𝒆 𝒇𝒂𝒏𝒕𝒂𝒔𝒎𝒂, 𝑽𝒊𝒓𝒈𝒊𝒏𝒊𝒂 𝑩𝒆𝒏𝒆𝒏𝒂𝒕𝒊, 𝑩𝒐𝒐𝒌𝒂𝒃𝒐𝒐𝒌

Mary camminava svelta, durante quella mattina di inizio dicembre. Le sembrava non soltanto di recarsi al lavoro, in quella fredda alba di un autunno crepuscolare, ma, più propriamente, di essere come uno dei fili d’erba lì, in mezzo a quei campi che costeggiavano la strada. Avvertiva quasi oscillare il proprio corpo alla stessa brezza che smuoveva le piante e i rami più sottili, facendoli dondolare con dolcezza, come in una culla. Nell’ultimo tratto le parve di vedere il mondo intero, rannicchiato a mo’ di bimbo indifeso, ai piedi del grande cancello dello studio dove, per la prima volta, avrebbe messo piede da giovane donna lavoratrice. Si sarebbe chinata per prenderlo delicatamente per mano e condurlo all’interno, assieme a lei. Non che quello fosse il primo incarico che era stata chiamata a svolgere.Due anni prima, esattamente il giorno del suo diciassettesimo compleanno, aveva incominciato a lavorare come sarta per un’importante fabbrica che si occupava di produrre cappelli di tutti i tipi e, in particolare, quelli a larghe tese per le donne. Le piaceva quel mestiere, innanzitutto perché, dati i risultati, si sentiva particolarmente portata per i lavori che richiedevano una manualità esperta, precisa, paziente. E poi, la sensazione del tessuto che scorreva ora veloce, ora lentissimo sotto le sue mani metodiche le trasmetteva, a tratti, la gaiezza del pelo liscio di un cagnolino. E infine, sì, c’era da ammetterlo, il prodotto finito quanto assomigliava agli indumenti che sbirciava sulle riviste di moda!Le prime occupazioni, comunque, risalivano ancora più indietro, quando, poco più che bambina, si faceva carico delle scarpe e della fame dei fratellini. Erano sette in tutto, quattro maschi e, inclusa lei, tre femmine. Mary non l’avrebbe mai annoverato tra gli impieghi. Non lo considerava affatto un dovere calato dall’alto, ma più come una necessità a cui si fa fronte con animo premuroso e sollecito.

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𝑳𝒂 𝑺𝒊𝒃𝒊𝒍𝒍𝒂. 𝑽𝒊𝒕𝒂 𝒅𝒊 𝑱𝒐𝒚𝒄𝒆 𝑳𝒖𝒔𝒔𝒖, 𝑺𝒊𝒍𝒗𝒊𝒂 𝑩𝒂𝒍𝒍𝒆𝒔𝒕𝒓𝒂, 𝑳𝒂𝒕𝒆𝒓𝒛𝒂

Da un finestrino appannato di un piccolo treno regionale marchigiano che una sera d’inverno da Porto San Giorgio mi porta a casa, una manciata di chilometri più giù, guardo il cielo notturno. La linea adriatica corre lungo il mare aperto, ora calmo, bellissimo, anche se in quel periodo lo spettacolo è sopra, nello spazio profondo. Sono i mesi della grande stella che passa a chiudere un secolo denso e complicato. A voler essere definitivi, chiude un intero millennio. La stella si mostra ogni sera in tutto il suo splendore, nitida e dinamica, è la cometa più luminosa che si sia mai vista.È il 1997 e vivo a Milano da un po’, dopo un periodo passato a Bologna dove mi sono trasferita per l’università. Le volte che torno nelle Marche, invece di rivedere i vecchi amici ormai persi per strada, prendo questi vecchi treni regionali e corro da Joyce Lussu, o arrivo fino ad Ancona dove mi aspetta il nostro comune editore e amico Massimo Canalini della Transeuropa.I miei ritorni quegli anni nelle Marche sono principalmente per lavoro e per studio. Laggiù, in una bella casa di campagna tra Porto San Giorgio e Fermo che si chiama San Tommaso, località Paludi, vive una donna formidabile, saggia e generosa, di pensieri, intuizioni, toni, bellezza, forza, argomenti, intelligenza. La mia Joyce, la mia sibilla.Quando la incontro la prima volta è il novembre del 1991, un mese dopo l’uscita del mio primo libro. Lei ha settantanove anni, io ventuno. È nata nel 1912, come mia nonna Fernanda, e io di fama la conosco da sempre. Da quando la maestra alle elementari ci leggeva la sua poesia Scarpette rosse, che avevamo stampata nel sussidiario accanto a poesie di Brecht, Tagore, Neruda, e i miei compagni scoppiavano a piangere, perché è una poesia che fa piangere. Il suo nome mi è noto da sempre perché in casa si parlava di Joyce come della sorella di Gladys, per via di parenti comuni.Mi ha mandato a chiamare lei ma sono anni che desidero conoscerla. Lei non sa che io l’ho già sentita al telefono.#LaSibilla#VitaDiJoyceLussu#SilviaBallestra#Ballestra#Laterza#incipit#copertina#foto#fotografia#femminileplurale#premioletterario#Allumiere#Roma#premioletterarioallumiere#concorso#libri#lettaratura#cultura#opere#opereinconcorso#cinquina#concorso#selezione#giuria#lettori#sestaedizione

𝑰𝒐 𝒆𝒓𝒐 𝒎𝒊𝒂, 𝑴𝒂𝒏𝒖𝒆𝒍𝒂 𝑪𝒂𝒔𝒔𝒂𝒓𝒂̀, 𝑨𝒍𝒍 𝑨𝒓𝒐𝒖𝒏𝒅

Ero una bimba irrequieta, tranquilla solo quando disegnavo completini per le bambole di carta. Li inventavo, li scopiazzavo, ci passavo le ore. Non che volessi fare la stilista; il termine ancora non esisteva.Ma alla Maison Valentino, prima come disegnatrice, poi come factotum, ci sono arrivata.La Moda, in un modo o nell’altro, è stata sempre la mia vita.Un amore conflittuale, con pause e ripensamenti.Quasi per caso sono diventata giornalista e ho scoperto che scrivere mi veniva facile.Complice l’ennesima casualità, dopo un’intervista, Elio Fiorucci mi ha chiamata per dirigere l’Ufficio Stile; ho finito per occuparmi della Comunicazione e di svariate cosette, tipo il Marketing e le Licenze. E così ho chiuso il cerchio, tornando a fare la factotum.Ripensandoci, della mia vita, potrei dire: io c’ero.Magari qualche volta dormivo, ma c’ero.C’ero durante i movimenti studenteschi del ’68, c’ero durante la Swinging London, c’ero in India quando ci si andava per strafarsi o, come nel mio caso, a scoprire sé stessi, c’ero nella Roma alternativa delle Estati Romane, c’ero con gli amici LGBTQ, quando l’acronimo non si sapeva cos’era, c’ero nella Milano da Bere e della Moda, c’ero nel cercare la casa della pensione in paradisi tropicali, c’ero quando faceva sano ritirarsi in campagna.Il lavoro mi ha fatto girare il mondo, il mestiere mi ha spinto a osservarlo e a raccontarlo, il carattere a farlo in modo scanzonato e appassionato.In retrospettiva, più importanti dei tanti lavori, sono sempre stati gli amici, le persone e gli incontri; quelli di viaggio, casuali e lontani, quelli strani, quelli con gente semplice, quelli con persone speciali, quelli non scritti. Sono grata per questa mia vita ricca ma senza allori, senza traguardi; sono felice di averla viaggiata in parte con Gianni Viviani, fotografo e beneamato compagno di semplici giornate e di tante avventure. In modi diversi, proviamo a raccontare il mondo; lui con le immagini, io con le parole.Qui dovrete accontentarvi solo dei miei ricordi.#IoEroMia#ManuelaCassarà#Cassarà#AllAround#incipit#copertina#foto#fotografia#femminileplurale#premioletterario#Allumiere#Roma#premioletterarioallumiere#concorso#libri#lettaratura#cultura#opere#opereinconcorso#cinquina#concorso#selezione#giuria#lettori#sestaedizione

𝑬𝒑𝒊𝒈𝒆𝒏𝒆𝒕𝒊𝒄𝒂, 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒊𝒏𝒂 𝑩𝒂𝒕𝒕𝒐𝒄𝒍𝒆𝒕𝒕𝒊, 𝑳𝒂 𝒏𝒂𝒗𝒆 𝒅𝒊 𝑻𝒆𝒔𝒆𝒐

Grado, marzo 1979 Se mio padre avesse rivolto il suo fucile da caccia contro di noi sarebbe stato meglio. Papà non sapeva che uccidendoci avrebbe arginato l’infelicità dell’infelicità: quella della mamma, dei miei fratelli e di tutti coloro che sarebbero discesi dal nostro ceppo infestato. Non posso immaginare quanto dolore, quanto spavento siano arrivati a mia madre e mio padre attraverso mio nonno e mia nonna, e ancora prima dagli avi dei miei avi e su su, per darmi quello spartito disallineato che mi ha fatto diventare l’essere che sono. Devono aver usato carta scadente, su cui sono riusciti a tracciare solo righe sovrapposte. Mi chiedo chi siano stati gli ultimi nella linea ascendente a farsi una risata, perché a me è arrivata soprattutto sofferenza, oltre ai capelli scomposti e agli occhi neri di pece. Chi ha terrorizzato i miei progenitori? I barbari che non riuscivano ad attraversare la laguna? Le spie dell’impero austroungarico? O son stati i tedeschi che hanno avvelenato il futuro dei miei nonni? Ciò che hanno provato è scritto nel mio corpo e nel mio cervello. Se cerco a tentoni nel mio sangue quello che i dottori non possono leggere nelle analisi mediche trovo le paure, la codardia, la speranza morta che hanno sentito quelli prima di me. E io, come se rimanessi imprigionata nel loro scheletro neuronale, sono riuscita a trasmettere solo abbandono, solitudine, rabbia. Non ho avuto la forza di cambiare, e così i miei fratelli.Se ne era accorto probabilmente papà, che si limitava a osservarci come fossimo piccole calamite di immondizia. A tavola ci lanciava sguardi tra il mal di denti e il disprezzo mentre mangiavamo scoordinati, le posate come pezzi di un meccano ancora da costruire, le nostre parole impastate di cibo. I radi capelli impazzivano in testa alla mamma a ciocche disomogenee, ritte, come l’auspicio di un’elettrificazione che la potesse costringere a scappare. La vedevo in piedi, di schiena, sui fornelli, mentre fingeva di preparare cibo già scotto. C’era sempre il momento esatto in cui papà, prima di mettere in bocca la forchetta, si voltava per non vederci, guardava il muro e io rimanevo ipnotizzata dalla scanalatura posteriore del collo, dove tre lame di pelo scendevano fin sotto la radice delle spalle formando una M enorme, statuaria: la M di Mussolini. L’avevo vista sui muri di un edificio per metà crollato al limitare di Grado, sotto la scritta cubitale RICORDATI DI OSARE SEMPRE.

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𝑬𝒑𝒊𝒈𝒆𝒏𝒆𝒕𝒊𝒄𝒂, 𝑪𝒓𝒊𝒔𝒕𝒊𝒏𝒂 𝑩𝒂𝒕𝒕𝒐𝒄𝒍𝒆𝒕𝒕𝒊, 𝑳𝒂 𝒏𝒂𝒗𝒆 𝒅𝒊 𝑻𝒆𝒔𝒆𝒐

Grado, marzo 1979

Se mio padre avesse rivolto il suo fucile da caccia contro di noi sarebbe stato meglio. Papà non sapeva che uccidendoci avrebbe arginato l’infelicità dell’infelicità: quella della mamma, dei miei fratelli e di tutti coloro che sarebbero discesi dal nostro ceppo infestato.
Non posso immaginare quanto dolore, quanto spavento siano arrivati a mia madre e mio padre attraverso mio nonno e mia nonna, e ancora prima dagli avi dei miei avi e su su, per darmi quello spartito disallineato che mi ha fatto diventare l’essere che sono. Devono aver usato carta scadente, su cui sono riusciti a tracciare solo righe sovrapposte.
Mi chiedo chi siano stati gli ultimi nella linea ascendente a farsi una risata, perché a me è arrivata soprattutto sofferenza, oltre ai capelli scomposti e agli occhi neri di pece. Chi ha terrorizzato i miei progenitori? I barbari che non riuscivano ad attraversare la laguna? Le spie dell’impero austroungarico? O son stati i tedeschi che hanno avvelenato il futuro dei miei nonni? Ciò che hanno provato è scritto nel mio corpo e nel mio cervello. Se cerco a tentoni nel mio sangue quello che i dottori non possono leggere nelle analisi mediche trovo le paure, la codardia, la speranza morta che hanno sentito quelli prima di me. E io, come se rimanessi imprigionata nel loro scheletro neuronale, sono riuscita a trasmettere solo abbandono, solitudine, rabbia. Non ho avuto la forza di cambiare, e così i miei fratelli.
Se ne era accorto probabilmente papà, che si limitava a osservarci come fossimo piccole calamite di immondizia. A tavola ci lanciava sguardi tra il mal di denti e il disprezzo mentre mangiavamo scoordinati, le posate come pezzi di un meccano ancora da costruire, le nostre parole impastate di cibo. I radi capelli impazzivano in testa alla mamma a ciocche disomogenee, ritte, come l’auspicio di un’elettrificazione che la potesse costringere a scappare. La vedevo in piedi, di schiena, sui fornelli, mentre fingeva di preparare cibo già scotto. C’era sempre il momento esatto in cui papà, prima di mettere in bocca la forchetta, si voltava per non vederci, guardava il muro e io rimanevo ipnotizzata dalla scanalatura posteriore del collo, dove tre lame di pelo scendevano fin sotto la radice delle spalle formando una M enorme, statuaria: la M di Mussolini. L’avevo vista sui muri di un edificio per metà crollato al limitare di Grado, sotto la scritta cubitale RICORDATI DI OSARE SEMPRE.

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𝑪𝒓𝒐𝒏𝒂𝒄𝒉𝒆 𝒑𝒓𝒊𝒗𝒂𝒕𝒆, 𝑽𝒂𝒍𝒆𝒏𝒕𝒊𝒏𝒂 𝑷𝒂𝒓𝒂𝒔𝒆𝒄𝒐𝒍𝒐, 𝑴𝒂𝒓𝒔𝒊𝒍𝒊𝒐.

Primavera 1957, soffia il vento sulla piana

Il coperchio del sarcofago iniziò ad alzarsi. «Su!» gridarono più forte. E uno, e due, e tre. E uno e due e tre. «E gnamo!» Via. La pietra si staccò del tutto salendo, mentre il peso della carrucola scendeva. Giovanni Pitorsi fu il primo e l’ultimo dopo secoli a vedere quello che c’era sotto: un sottile strato di materiale leggero che si sgretolò, come una rete di soffioni. Neanche un granello di sabbia, né di terra.

C’erano oggetti di metallo e i resti di un corpo. Una donna, pensò istintivamente Giovanni. Erano coperti da piccoli pezzi di una veste purpurea e dorata. Tutt’intorno, una fila di uova ormai simili a carta velina. A contatto con l’aria sbuffarono, diventando cenere. I tessuti persero il colore, si trasformarono in polvere, volarono contro i capelli di Dora Bois: a lei sembrò che la notte le stesse soffiando in faccia una maledizione.

Giovanni decise di portar via due bracciali e un vasetto che probabilmente conteneva del profumo. C’era anche uno strano ornamento. Sembrava un fermaglio, ancora sporco di terriccio e polvere di ossa frantumate. Era rifinito con un disegno di petali dorati simili a quelli dell’elicriso.

Sulla piana di Roselle, Giovanni cercava tesori etruschi.
Li disseppelliva, li rivendeva. Aveva sempre vissuto in Maremma. Nato all’inizio dell’ultima guerra, non conosceva il sacrificio, e aveva cercato di stare lontano dalla fatica dei campi. Suo padre – quando era ancora vivo – lo perdonava solo perché, tra tutti i butteri, era quello che si faceva capire meglio dalle bestie. «Sta zitto come loro» dicevano. Come se gli animali stessero zitti, pensava lui. Di certo, era bravo a non disturbarli.

Era bravo anche a non disturbare i morti. Provava rispetto, a tratti riconoscenza. Del resto, aveva fatto un po’ di soldi grazie alle tombe antiche. Ma non era come Mariano e Carlo, i suoi compagni di avventura. Loro scavavano per guadagnarci qualcosa, lui lo faceva per il brivido.

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𝑳𝒂 𝒄𝒊𝒏𝒒𝒖𝒊𝒏𝒂 𝒔𝒆𝒍𝒆𝒛𝒊𝒐𝒏𝒂𝒕𝒂 𝒅𝒂𝒍𝒍𝒂 𝑮𝒊𝒖𝒓𝒊𝒂 𝒅𝒆𝒊 𝒍𝒆𝒕𝒕𝒐𝒓𝒊

Vi presentiamo le opere selezionate dalla Giuria dei lettori della sesta edizione di 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆.
La cinquina verrà ora giudicata dalla Giuria delle esperte, che decreterà la terzina finalista e la vincitrice.
Nei prossimi giorni, come sempre, ve le faremo conoscere più da vicino attraverso l’incipit e una foto di Karyn Minerva.

Nel frattempo, vi sveliamo i titoli:

𝐂𝐫𝐨𝐧𝐚𝐜𝐡𝐞 𝐩𝐫𝐢𝐯𝐚𝐭𝐞, Valentina Parasecolo, Marsilio.
𝐄𝐩𝐢𝐠𝐞𝐧𝐞𝐭𝐢𝐜𝐚, Cristina Battocletti, La nave di Teseo.
𝐈𝐨 𝐞𝐫𝐨 𝐦𝐢𝐚, Manuela Cassarà, All Around.
𝐋𝐚 𝐒𝐢𝐛𝐢𝐥𝐥𝐚. 𝐕𝐢𝐭𝐚 𝐝𝐢 𝐉𝐨𝐲𝐜𝐞 𝐋𝐮𝐬𝐬𝐮, Silvia Ballestra, Laterza.
𝐋𝐞 𝐫𝐚𝐠𝐚𝐳𝐳𝐞 𝐟𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬𝐦𝐚, Virginia Benenati, Bookabook.

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𝑳𝒆 𝒐𝒑𝒆𝒓𝒆 𝒊𝒏 𝒄𝒐𝒏𝒄𝒐𝒓𝒔𝒐 𝒏𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑽𝑰 𝒆𝒅𝒊𝒛𝒊𝒐𝒏𝒆 𝒅𝒊 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆

Dopo la presentazione alla Casa internazionale delle donne di Roma e la serie di “Incontri letterari” che ci hanno accompagnato nei mesi scorsi, entriamo nel vivo della VI edizione del nostro premio, presentandovi le opere in concorso:

Ballata per Nina, Lorenza Ghinelli, Marsilio
Calipso, Elisabetta Montaldo, Baldini & Castoldi
Chiedi se vive o se muore, Gaia Giovagnoli, Nottetempo
Civico 22, Rossana Carturan, All Around
Come un filo d’erba ai Decumani, Valeria Alinovi, Manni
Corpo 8, Elena Ciuti, Manni
Cosa c’è dopo il mare, Patrizia Fiocchetti, Lorusso
Cronache private, Valentina Parasecolo, Marsilio
Diario di un viaggio in Sicilia, Simona Gaudenzi, Readaction
Due madri, Anna Genni Miliotti, Effigi
Epigenetica, Cristina Battocletti, La nave di Teseo
Felicity e la reincarnazione di Sagitta, Letizia De Luca, Effigi
Figlia dell’uomo tigre, Geia Laconi, Giunti
Fine di un matrimonio, Mavie Da Ponte, Marsilio
Giallo Antartide, Irene Blundo, Effigi
Grazie per non avermi vista, Benedetta Pennetta, Letteratura Alternativa
I nomi di Melba, Sara Notaristefano, Manni
Il caffè buono del dopoguerra, Nicoletta Bernardini, MdS
Il confine, Silvia Cossu, NEO
Il fuoco dentro. Janis Joplin. Il romanzo, Barbara Baraldi, Giunti
Il mondo in testa, Diana Napoli, Manni
Il primo voto di Matilde, Fulvia Degl’Innocenti, Settenove
Il supplente, Laura Vignali, Effigi
In punta di piedi nei Paesi dei minareti, G. Guslini N. De Biagi R. Corda, Vita Activa
Io ero mia, Manuela Cassarà, All Around
L’amore è un atto senza importanza, Lavinia Mannelli, 66thand2nd
L’uomo che sapeva, Paola Leonida, Letteratura Alternativa
La Civil conversazione, Maria Teresa Guerra Medici, Enciclopedia delle donne
La luce oltre il buio, Antonella Napoli, All Around
La Sibilla. Vita di Joyce Lussu, Silvia Ballestra, Laterza
La stella che si tuffò nell’oceano, Romana Prostamo, Aldenia
La stella ospite, Patrizia Baldassarri, Effigi
La trama alternativa, Giusi Palomba, Minimum Fax
La verità che ci riguarda, Alice Urciolo, 66thand2nd
La vertigine del tutto, Valentina Di Ludovico, Augh!
Le ragazze fantasma, Virginia Benenati, Bookabook
Le tre stagioni, Sabrina Cinzia Soria, La Torre dei Venti
Livia all’improvviso, Carla Bardelli, Effigi
Lo scandalo della felicità, Pina Madolfo, Vanda
Ma il bel sogno si realizzerà presto, Elena Felicani, Franco Angeli
Magistrate finalmente, Eliana Di Caro, Il Mulino
Naufragare dentro te, Giorgia Piredda, Scatole Parlanti
Non è il mio tempo, Graziella Di Mambro, All Around
Per nessuna ragione, Francesca Bugiolacchi, Affinità Elettive
Pirandello questo mio sconosciuto, Lucia Modugno, All Around
Principesse, Giusi Marchetta, Add
Quando le donne criticano il mondo, Valeria Stolfi, Albatros
Scusate il disturbo, Rita Mattei, All Around
Shopping pericoloso, Stefania Giacomini, All Around
Trappola morale, Roberta Bobbi, La Torre dei Venti
Un invincibile inverno, Nicoletta Bianconi, Manni
Vera a metà, Maddalena Bertelè, Letteratura Alternativa
Viaggio nella memoria, M. Marucci e G. Ramoni, Prospettiva

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