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𝐓𝐞𝐫𝐳𝐢𝐧𝐚 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐢𝐬𝐭𝐚: 𝑺𝒐𝒓𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒑𝒂𝒊𝒂𝒕𝒆, 𝑳𝒖𝒄𝒊𝒂 𝑬𝒔𝒑𝒐𝒔𝒊𝒕𝒐, 𝑮𝒊𝒖𝒏𝒕𝒊.

𝑳𝒖𝒄𝒊𝒂 𝑬𝒔𝒑𝒐𝒔𝒊𝒕𝒐 è nata a Napoli e vive da anni a Milano. Ha studiato Scienze politiche all’Università degli Studi di Napoli «L’Orientale» e frequentato la Scuola di specializzazione in Giornalismo a Urbino. È giornalista dal 1996 e da allora non ha mai smesso di scrivere, per lavoro e per passione.
𝑺𝒐𝒓𝒆𝒍𝒍𝒆 𝑺𝒑𝒂𝒊𝒂𝒕𝒆 (𝑮𝒊𝒖𝒏𝒕𝒊), suo primo romanzo, è nella terzina 𝒇𝒊𝒏𝒂𝒍𝒊𝒔𝒕𝒂 della VII edizione di 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆.

“𝑉𝑖𝑜𝑙𝑎 𝑒̀ 𝑑𝑒𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑡𝑎 𝑒 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑎 𝑑𝑖 𝑡𝑎𝑙𝑒𝑛𝑡𝑜. 𝐻𝑎 𝑙𝑎𝑠𝑐𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑁𝑎𝑝𝑜𝑙𝑖 𝑠𝑝𝑖𝑛𝑡𝑎 𝑑𝑎𝑙 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑑𝑒𝑟𝑖𝑜 𝑑𝑖 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑎𝑙𝑖𝑠𝑡𝑎, 𝑚𝑎 𝑎 𝑀𝑖𝑙𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑐𝑜𝑝𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑓𝑟𝑒𝑡𝑡𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝑙𝑒𝑖 (𝑔𝑖𝑜𝑣𝑎𝑛𝑒, 𝑓𝑒𝑚𝑚𝑖𝑛𝑎 𝑒 𝑖𝑛𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑡𝑎) 𝑎𝑓𝑓𝑒𝑟𝑚𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑛𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑠𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑡𝑜. 𝐴𝑛𝑐ℎ𝑒 𝐸𝑟𝑠ℎ𝑒𝑙𝑎 ℎ𝑎 𝑙𝑎𝑠𝑐𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑙𝑎 𝑠𝑢𝑎 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎, 𝑙’𝐴𝑙𝑏𝑎𝑛𝑖𝑎, 𝑐𝑎𝑟𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑖 𝑓𝑖𝑑𝑢𝑐𝑖𝑎 𝑛𝑒𝑙 𝑓𝑢𝑡𝑢𝑟𝑜. 𝐿𝑎 𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑜𝑛𝑑𝑎 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑖𝑛𝑔𝑒𝑛𝑢𝑎 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑖𝑡𝑎 𝑚𝑖𝑔𝑙𝑖𝑜𝑟𝑒, 𝑝𝑒𝑟𝑜̀, 𝑒̀ 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑎𝑡𝑎 𝑎 𝑖𝑛𝑓𝑟𝑎𝑛𝑔𝑒𝑟𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑡𝑎̀ 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑡𝑟𝑢𝑐𝑒: 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑑𝑒𝑣𝑎 𝑢𝑛 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑔𝑛𝑜 𝑖𝑛𝑛𝑎𝑚𝑜𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑒 𝑓𝑒𝑑𝑒𝑙𝑒 𝑠𝑎𝑟𝑎̀ 𝑖𝑛𝑣𝑒𝑐𝑒 𝑐𝑜𝑙𝑢𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑎 𝑜𝑏𝑏𝑙𝑖𝑔𝑎 𝑎 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑠𝑡𝑖𝑡𝑢𝑡𝑎. 𝑀𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑉𝑖𝑜𝑙𝑎 𝑎𝑣𝑣𝑖𝑎 𝑓𝑎𝑡𝑖𝑐𝑜𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑢𝑎 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑖 𝑐𝑟𝑜𝑛𝑖𝑠𝑡𝑎, 𝑎𝑝𝑝𝑎𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜𝑠𝑖 𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑒 𝑑𝑖 𝑐ℎ𝑖 𝑣𝑖𝑣𝑒 𝑎𝑖 𝑚𝑎𝑟𝑔𝑖𝑛𝑖, 𝐸𝑟𝑠ℎ𝑒𝑙𝑎 𝑠𝑖 𝑟𝑖𝑓𝑢𝑔𝑖𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝐴𝑙𝑖𝑛𝑎, 𝑙’𝑎𝑚𝑎𝑡𝑎 𝑠𝑜𝑟𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛𝑎. 𝐴 𝑙𝑒𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑑𝑎 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜: 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑜 𝑐𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑑𝑖 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑒 𝑟𝑒𝑔𝑎𝑙𝑎 𝑐𝑖𝑜𝑐𝑐𝑜𝑙𝑎𝑡𝑖𝑛𝑖, 𝑑𝑒𝑙 𝑟𝑎𝑔𝑎𝑧𝑧𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑒 𝑝𝑖𝑎𝑐𝑒 𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙’𝑎𝑚𝑖𝑐𝑎 𝑐ℎ𝑒, 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑒𝑟𝑎, 𝑠𝑖 𝑙𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑢𝑛 𝑡𝑖𝑟 𝑝𝑒𝑟 𝑠𝑐𝑎𝑚𝑝𝑎𝑟𝑒 𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑜𝑟𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑢𝑚𝑎𝑛𝑎. 𝐸 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑟𝑖𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑒, 𝑑𝑒𝑛𝑠𝑒 𝑑𝑖 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟𝑒 𝑚𝑎 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑖 𝑓𝑜𝑟𝑧𝑎 𝑒 𝑎𝑚𝑜𝑟𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑡𝑎, 𝑎 𝑢𝑛𝑖𝑟𝑒 𝑖 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑖 𝑑𝑖 𝐸𝑟𝑠ℎ𝑒𝑙𝑎 𝑒 𝑉𝑖𝑜𝑙𝑎 𝑖𝑛 𝑢𝑛 𝑒𝑝𝑖𝑙𝑜𝑔𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑎𝑠𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑓𝑖𝑎𝑡𝑜. 𝑈𝑛 𝑓𝑖𝑙𝑜 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑖𝑙𝑒 𝑚𝑎 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑠𝑡𝑟𝑢𝑡𝑡𝑖𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑟𝑒𝑐𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑢𝑒 𝑣𝑖𝑡𝑒 𝑖𝑛 𝑢𝑛’𝑢𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑣𝑖𝑐𝑒𝑛𝑑𝑎 𝑑𝑖 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑜𝑛𝑑𝑎 𝑒 𝑡𝑜𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑜𝑟𝑒𝑙𝑙𝑎𝑛𝑧𝑎. 𝑈𝑛𝑎 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑡𝑎 𝑑𝑎 𝐿𝑢𝑐𝑖𝑎 𝐸𝑠𝑝𝑜𝑠𝑖𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑎𝑠𝑖 𝑡𝑟𝑒𝑛𝑡’𝑎𝑛𝑛𝑖, 𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑜𝑔𝑔𝑖 𝑎𝑠𝑠𝑢𝑚𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑟𝑜𝑚𝑎𝑛𝑧𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑠𝑜 𝑒 𝑏𝑒𝑙𝑙𝑖𝑠𝑠𝑖𝑚𝑜.”

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𝐓𝐞𝐫𝐳𝐢𝐧𝐚 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥𝐢𝐬𝐭𝐚: 𝑳𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂, 𝑽𝒂𝒏𝒆𝒔𝒔𝒂 𝑹𝒐𝒈𝒉𝒊, 𝑴𝒐𝒏𝒅𝒂𝒅𝒐𝒓𝒊

𝑽𝒂𝒏𝒆𝒔𝒔𝒂 𝑹𝒐𝒈𝒉𝒊 è storica e autrice di programmi di storia per Rai Cultura. Bodini Fellow presso l’Italian Academy della Columbia University dal 2020 al 2021, è una ricercatrice indipendente. Ha scritto, tra gli altri, “La lettera sovversiva. Da don Milani a De Mauro, il potere delle parole” (2017), “Piccola città. Una storia comune di eroina” (2018), “Lezioni di Fantastica. Storia di Gianni Rodari” (2020), “Il passero coraggioso. «Cipì», Mario Lodi e la scuola democratica” (2022) per Laterza e “Voi siete il fuoco. Storia e storie della scuola” (2021) per Einaudi Ragazzi. Ha pubblicato per Mondadori “Eroina. Dieci storie di ieri e di oggi” (2022) e per Sellerio “Un libro d’oro e d’argento. Intorno alla Grammatica della fantasia di Gianni Rodari” (2024). 𝑳𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂 (𝑴𝒐𝒏𝒅𝒂𝒅𝒐𝒓𝒊) è nella terzina 𝒇𝒊𝒏𝒂𝒍𝒊𝒔𝒕𝒂 della VII edizione di 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆.

“𝐿𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑜𝑙𝑎 «𝑓𝑒𝑚𝑚𝑖𝑛𝑖𝑠𝑡𝑎» 𝑛𝑜𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑠𝑐𝑒 𝑚𝑒𝑧𝑧𝑒 𝑚𝑖𝑠𝑢𝑟𝑒: 𝑙𝑎 𝑎𝑚𝑖 𝑜 𝑙𝑎 𝑜𝑑𝑖, 𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑐𝑖 𝑜 𝑙𝑎 𝑏𝑟𝑢𝑐𝑖. 𝐸 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑑𝑜𝑝𝑜 𝑎𝑛𝑛𝑖 𝑑𝑎 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑎 𝑢𝑠𝑎𝑡𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑛𝑢𝑎 𝑎 𝑒𝑣𝑜𝑐𝑎𝑟𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒 𝑣𝑎𝑟𝑖𝑒𝑡𝑎̀ 𝑑𝑖 𝑠𝑖𝑔𝑛𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎𝑡𝑖, 𝑖𝑚𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑖 𝑒 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑢𝑟𝑒. 𝑆𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑎𝑟𝑑𝑢𝑜 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑟𝑒 𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑒𝑓𝑖𝑛𝑖𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑎 𝑙𝑒 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑠𝑓𝑢𝑚𝑎𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑒 𝑛𝑒 𝑚𝑜𝑠𝑡𝑟𝑖 𝑙’𝑒𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟𝑠𝑖 𝑛𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑠𝑝𝑎𝑧𝑖𝑜. 𝐸𝑝𝑝𝑢𝑟𝑒, 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑠𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜, 𝑉𝑎𝑛𝑒𝑠𝑠𝑎 𝑅𝑜𝑔ℎ𝑖 𝑟𝑖𝑒𝑠𝑐𝑒 𝑎 𝑓𝑎𝑟𝑙𝑜 𝑖𝑛 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝑈𝑛𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑟𝑖𝑎 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑆 𝑚𝑎𝑖𝑢𝑠𝑐𝑜𝑙𝑎, 𝑙’𝑎𝑢𝑡𝑟𝑖𝑐𝑒 𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑎 𝑖𝑙 𝑓𝑒𝑚𝑚𝑖𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑖𝑛 𝑐𝑢𝑖 𝑒𝑟𝑎 𝑖𝑚𝑚𝑒𝑟𝑠𝑎 𝑑𝑎 𝑏𝑎𝑚𝑏𝑖𝑛𝑎, 𝑓𝑎𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑓𝑖𝑎𝑏𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑛𝑐𝑖𝑝𝑒𝑠𝑠𝑒 𝑒 𝑟𝑖𝑢𝑛𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑙𝑙𝑒𝑡𝑡𝑖𝑣𝑜 𝑑𝑖 𝑐𝑢𝑖 𝑓𝑎𝑐𝑒𝑣𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒, 𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑠𝑢𝑡𝑜 𝑑𝑎 𝑔𝑖𝑜𝑣𝑎𝑛𝑒 𝑑𝑜𝑛𝑛𝑎, 𝑡𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑖𝑓𝑒𝑠𝑡𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑖𝑛 𝑝𝑖𝑎𝑧𝑧𝑎, 𝑑𝑖𝑎𝑟𝑖 𝑆𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑎𝑛𝑑𝑎 𝑒 𝑚𝑢𝑠𝑖𝑐𝑎 𝑝𝑜𝑝 𝑖𝑛𝑔𝑙𝑒𝑠𝑒. 𝑅𝑖𝑝𝑒𝑟𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒 𝑝𝑜𝑖 𝑖 𝑑𝑖𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜𝑠𝑖 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑖 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑒𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑛𝑛𝑖 𝑁𝑜𝑣𝑎𝑛𝑡𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑖𝑐𝑒 𝑙𝑎 𝑛𝑢𝑜𝑣𝑎 𝑟𝑎𝑝𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑑𝑜𝑛𝑛𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑖𝑛𝑎𝑡𝑎 𝑑𝑎 𝑐𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑠𝑚𝑖𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑡𝑒𝑙𝑒𝑣𝑖𝑠𝑖𝑣𝑒 𝑑𝑖 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑐𝑐𝑒𝑠𝑠𝑜, 𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑠𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑠𝑖̀ 𝑢𝑛 𝑟𝑎𝑐𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑡𝑜𝑐𝑐𝑎 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑖 𝑖 𝑡𝑒𝑚𝑖 𝑐𝑎𝑟𝑑𝑖𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑓𝑒𝑚𝑚𝑖𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜, 𝑑𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑡𝑒𝑟𝑛𝑖𝑡𝑎̀ 𝑎𝑙𝑙’𝑎𝑏𝑜𝑟𝑡𝑜, 𝑑𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑠𝑠𝑢𝑎𝑙𝑖𝑡𝑎̀ 𝑎𝑙 𝑔𝑒𝑛𝑒𝑟𝑒. 𝐼𝑛𝑡𝑟𝑒𝑐𝑐𝑖𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑣𝑜𝑐𝑖 𝑑𝑖 𝑑𝑜𝑛𝑛𝑒 𝑑𝑖 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑒 𝑙𝑒 𝑒𝑡𝑎̀, 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑙𝑙𝑒𝑡𝑡𝑢𝑎𝑙𝑖, 𝑠𝑐𝑟𝑖𝑡𝑡𝑟𝑖𝑐𝑖, 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑎𝑙𝑖𝑠𝑡𝑒, 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝐶𝑎𝑟𝑙𝑎 𝐿𝑜𝑛𝑧𝑖, 𝐸𝑙𝑒𝑛𝑎 𝐺𝑖𝑎𝑛𝑖𝑛𝑖 𝐵𝑒𝑙𝑜𝑡𝑡𝑖 𝑒 𝑀𝑖𝑐ℎ𝑒𝑙𝑎 𝑀𝑢𝑟𝑔𝑖𝑎, 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑏𝑖𝑜𝑔𝑟𝑎𝑓𝑖𝑎 𝑐𝑜𝑙𝑙𝑒𝑡𝑡𝑖𝑣𝑎 𝑐𝑖 𝑖𝑛𝑣𝑖𝑡𝑎 𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑑𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖𝑐𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑡𝑜 𝑒 𝑎 𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑝𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑢𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑒 𝑝𝑜𝑠𝑠𝑖𝑏𝑖𝑙𝑖𝑡𝑎̀ 𝑐ℎ𝑒 𝑙’𝑎𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 «𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑒 𝑑𝑖𝑟𝑠𝑖» 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑛𝑢𝑎𝑟𝑒 𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑀𝑖𝑙𝑙𝑒𝑛𝑛𝑖𝑜. 𝑈𝑛 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑜 𝑟𝑖𝑣𝑜𝑙𝑡𝑜 𝑎 𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑖 𝑒̀ 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑑𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑜𝑙𝑎 𝑓𝑒𝑚𝑚𝑖𝑛𝑖𝑠𝑡𝑎 𝑒 𝑜𝑟𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑑𝑜𝑣𝑒𝑟 𝑟𝑖𝑒𝑚𝑝𝑖𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑣𝑢𝑜𝑡𝑜, 𝑎 𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑖 𝑑𝑜𝑚𝑎𝑛𝑑𝑎 «𝑝𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒́ 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑜𝑙𝑎 𝑒̀ 𝑠𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑟𝑠𝑎 𝑒 𝑝𝑜𝑖 𝑒̀ 𝑟𝑖𝑎𝑝𝑝𝑎𝑟𝑠𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑟𝑒 𝑣𝑖𝑡𝑒, 𝑒 𝑠𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑎𝑟𝑒𝑏𝑏𝑒 𝑚𝑒𝑔𝑙𝑖𝑜 𝑎𝑣𝑒𝑟𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜».”

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𝑪𝒊𝒏𝒛𝒊𝒂 𝑳𝒆𝒐𝒏𝒆 𝒐𝒔𝒑𝒊𝒕𝒆 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝒔𝒆𝒓𝒂𝒕𝒂 𝒅𝒊 𝒑𝒓𝒆𝒎𝒊𝒂𝒛𝒊𝒐𝒏𝒆.

“𝐿’𝑖𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑢𝑎𝑙𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑟𝑎, 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑖𝑎𝑚𝑜 𝑎 𝑠𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑙𝑡𝑟𝑖. 𝐸 𝑞𝑢𝑖 𝑠𝑖 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑓𝑎𝑟𝑒” (𝐶.𝐿.)

Artista poliedrica, eclettica, dal linguaggio schietto e diretto, ospite della serata finale di premiazione sarà 𝑪𝒊𝒏𝒛𝒊𝒂 𝑳𝒆𝒐𝒏𝒆.
Cinzia Leone è nata a Roma. La sua carriera da attrice comincia grazie al teatro: è il 1981 quando debutta sul suo primo palco teatrale con lo spettacolo “Polvere di stress”.
Tra i suoi spettacoli teatrali più noti ricordiamo: “Rodimenti”, “Poche idee ma molto confuse”, “Outlet” e “Nutella amara”.
Oltre al teatro, Cinzia Leone è diventata un volto noto della satira televisiva italiana grazie alla sua capacità di interpretare personaggi surreali, grotteschi ma incredibilmente attuali; la ricordiamo come personaggio di spicco nelle trasmissioni come: “La TV delle ragazze”, “Scusate l’interruzione”, “Avanzi” e “Tunnel”.
A livello cinematografico, invece, Cinzia Leone debutta nel 1989 con la commedia “Le finte bionde”, diretta da Carlo Vanzina.
Indimenticabile il suo ruolo in “Parenti serpenti” di Mario Monicelli e nel film “Selvaggi” diretto da Carlo Vanzina.
Nonostante un’interruzione forzata della carriera a causa di un ictus nel 2001, è tornata sul palco con la stessa forza, rinnovando il suo impegno artistico con ancora più profondità e ironia.
È protagonista ora di una stagione teatrale con tutte le date sold out, esibendosi con il suo cavallo di battaglia “Mamma sei sempre nei miei pensieri… Spostati!”.

𝑽𝒆𝒏𝒆𝒓𝒅𝒊̀ 29 𝒂𝒈𝒐𝒔𝒕𝒐, 𝑪𝒊𝒏𝒛𝒊𝒂 𝑳𝒆𝒐𝒏𝒆 𝒔𝒂𝒓𝒂̀ 𝒐𝒔𝒑𝒊𝒕𝒆 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝒔𝒆𝒓𝒂𝒕𝒂 𝒅𝒊 𝒑𝒓𝒆𝒎𝒊𝒂𝒛𝒊𝒐𝒏𝒆 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑽𝑰𝑰 𝒆𝒅𝒊𝒛𝒊𝒐𝒏𝒆 𝒅𝒊 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆.

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𝑪𝒊𝒏𝒛𝒊𝒂 𝑳𝒆𝒐𝒏𝒆 𝐨𝐬𝐩𝐢𝐭𝐞 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐬𝐞𝐫𝐚𝐭𝐚 𝐝𝐢 𝐩𝐫𝐞𝐦𝐢𝐚𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐕𝐈𝐈 𝐞𝐝𝐢𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐢 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆

“𝐿’𝑖𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑢𝑎𝑙𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑟𝑎, 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑖𝑎𝑚𝑜 𝑎 𝑠𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑙𝑡𝑟𝑖. 𝐸 𝑞𝑢𝑖 𝑠𝑖 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑓𝑎𝑟𝑒.”

Artista poliedrica, eclettica, dal linguaggio schietto e diretto, ospite della serata finale di premiazione sarà 𝑪𝒊𝒏𝒛𝒊𝒂 𝑳𝒆𝒐𝒏𝒆.
Ha iniziato a recitare a poco più di 20 anni nei teatri più famosi.
Il suo esordio, in qualità di attrice, è avvenuto nel 1981 con Polvere di stress. Tra i suoi spettacoli teatrali più famosi, ricordiamo: Rodimenti, Poche idee ma molto confuse, Outlet, e Nutellaamara. L’attrice è anche autrice dei suoi spettacoli.
Ha poi partecipato a vari programmi televisivi: il primo a regalarle il successo fu La TV delle ragazze condotto da Serena Dandini, il programma che è ritornato ancora sulla Rai nel 2018. Con Dandini ha collaborato anche nel 2019 con il programma Stati Generali, in onda su Rai 3.
È anche attrice di cinema avendo debuttato sul grande schermo con Banchi di seta nel 1988. Ha poi preso parte a pellicole dirette da Carlo Vanzina, Francesco Nuti, Mario Monicelli, Carlo Verdone, Lina Wertmüller e molti altri registi noti.
Ha inoltre recitato in Nero bifamiliare, il primo film diretto da Federico Zampaglione, nel 2007 e nello stesso anno in Le ragioni dell’aragosta.
Non sono mancate le numerose ospitate televisive, tra cui quella del febbraio 2025 che l’ha vista protagonista nel programma Le Ragazze di Francesca Fialdini.
Reduce da una stagione con tutte le date sold out, si è esibita di recente con il suo cavallo di battaglia «Mamma sei sempre nei miei pensieri, spostati…» nella grande arena di Tor Bella Monaca.
Venerdì 29 Agosto, Cinzia Leone sarà ad Allumiere per la serata di premiazione della settima edizione di 𝐹𝑒𝑚𝑚𝑖𝑛𝑖𝑙𝑒, 𝑝𝑙𝑢𝑟𝑎𝑙𝑒. – 𝑃𝑟𝑒𝑚𝑖𝑜 𝐿𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑎𝑟𝑖𝑜 𝐴𝑙𝑙𝑢𝑚𝑖𝑒𝑟𝑒.

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𝐋𝐚 𝒕𝒆𝒓𝒏𝒂 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐕𝐈𝐈 𝐞𝐝𝐢𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐢 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆 – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆

Dopo averla annunciata in anteprima durante l’aperitivo con le lettrici e i lettori, vi presentiamo la 𝒕𝒆𝒓𝒏𝒂 finalista della VII edizione di 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆 – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆:

𝑳𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂. 𝑼𝒏𝒂 𝒔𝒕𝒐𝒓𝒊𝒂 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍𝒆 𝒆 𝒑𝒐𝒍𝒊𝒕𝒊𝒄𝒂 di 𝗩𝗮𝗻𝗲𝘀𝘀𝗮 𝗥𝗼𝗴𝗵𝗶, Mondadori.
𝑺𝒐𝒓𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒑𝒂𝒊𝒂𝒕𝒆 di 𝗟𝘂𝗰𝗶𝗮 𝗘𝘀𝗽𝗼𝘀𝗶𝘁𝗼, Giunti.
𝑻𝒊𝒏𝒂 𝑨𝒏𝒔𝒆𝒍𝒎𝒊. 𝑳𝒂 𝒓𝒂𝒈𝒂𝒛𝒛𝒂 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑹𝒆𝒑𝒖𝒃𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂 di 𝗖𝗵𝗶𝗮𝗿𝗮𝘀𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗖𝗮𝗺𝗽𝗮𝗻𝗲𝗹𝗹𝗶, Graphofeel.

Quest’anno abbiamo affidato le nostre tre opere finaliste nelle mani di Lara Sgamma, Alessia Brancaleoni e Maria Andreini, rappresentanti dell’Associazione 𝑰𝒍 𝑪𝒂𝒎𝒎𝒊𝒏𝒐 𝒅𝒆𝒍𝒍’𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒆. Custodi del nostro territorio, hanno scelto di raccontare, attraverso il Cammino dei Minatori, come abitare i nostri luoghi. Perché fare cultura significa anche custodire e abbellire.
Grazie ragazze e ragazzi per aver condiviso con noi un pezzo di questo meraviglioso cammino collettivo di 𝙁𝙚𝙢𝙢𝙞𝙣𝙞𝙡𝙚, 𝙥𝙡𝙪𝙧𝙖𝙡𝙚. – 𝙋𝙧𝙚𝙢𝙞𝙤 𝙇𝙚𝙩𝙩𝙚𝙧𝙖𝙧𝙞𝙤 𝘼𝙡𝙡𝙪𝙢𝙞𝙚𝙧𝙚.

(Foto di Karyn Minerva)

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𝑳𝒂 𝑮𝒊𝒖𝒓𝒊𝒂 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒆 𝑬𝒔𝒑𝒆𝒓𝒕𝒆

La seconda fase di 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆 prevede la valutazione da parte delle Giurate Esperte. Anche per questa settima edizione hanno accolto il nostro invito Laura Faranda, Veronica Ricotta, Elisabetta Appetecchi e Martina Testa.
Le ringraziamo di cuore per continuare a supportare il premio letterario di Allumiere con passione e grande competenza.

Prima di svelarvi la terzina finalista da loro selezionata, ve le presentiamo:

𝑳𝒂𝒖𝒓𝒂 𝑭𝒂𝒓𝒂𝒏𝒅𝒂 è Professoressa ordinaria di Antropologia culturale presso “La Sapienza” Università di Roma ed esperta, tra le altre cose, di antropologia di genere.
𝑽𝒆𝒓𝒐𝒏𝒊𝒄𝒂 𝑹𝒊𝒄𝒐𝒕𝒕𝒂 è Professoressa associata di Linguistica italiana e Storia della lingua italiana presso l’Università per Stranieri di Siena, dove è anche responsabile di diversi progetti di ricerca. I suoi interessi scientifici riguardano testi e questioni linguistiche tra Medioevo e Rinascimento, con particolare riguardo al lessico e alle strategie testuali dei linguaggi specialistici in formazione (arte e cibo) e al lessico d’autore (Dante e Boccaccio). È autrice di saggi scientifici e divulgativi su vari temi e delle edizioni critiche linguisticamente commentate del “Libro dell’arte” di Cennino Cennini (Milano, FrancoAngeli, 2019) e dei “Banchetti” di Cristoforo Messi Sbugo (Firenze, Olschki, 2023). È redattrice responsabile della rivista «Studi linguistici italiani» e caporedattrice del “Vocabolario di Boccaccio Online. il Decameron” (VocaBO).
𝑬𝒍𝒊𝒔𝒂𝒃𝒆𝒕𝒕𝒂 𝑨𝒑𝒑𝒆𝒕𝒆𝒄𝒄𝒉𝒊 ha conseguito il titolo di dottore di ricerca in Italianistica presso l’Università La Sapienza di Roma. Attualmente svolge il ruolo di assegnista di ricerca presso l’Università di Cassino e del Lazio Meridionale. Sta portando a termine un lavoro filologico riguardante i manoscritti dell’Accademia dell’Arcadia, sui quali lavora dal 2017. Ha all’attivo varie pubblicazioni; da pochi mesi è uscito il suo quarto libro, che riguarda lo studio dei testi scientifici italiani e latini recitati nelle Accademie romane tra Sei e Settecento.
𝑴𝒂𝒓𝒕𝒊𝒏𝒂 𝑻𝒆𝒔𝒕𝒂 è stata direttrice editoriale di Minimum Fax e attualmente lavora come editor per la casa editrice Sur e come traduttrice letteraria dall’inglese. Nel 2009 ha vinto il Premio Nazionale per la Traduzione.

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𝑺𝒐𝒓𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒑𝒂𝒊𝒂𝒕𝒆, 𝑳𝒖𝒄𝒊𝒂 𝑬𝒔𝒑𝒐𝒔𝒊𝒕𝒐, 𝑮𝒊𝒖𝒏𝒕𝒊.

2 gennaio 1998, treno

Il treno partirà alle sette e trenta dalla stazione centrale di Napoli. In orario. Seconda classe, carrozza numero otto, posto quindici. Prima di salire a bordo saluto la comitiva di parenti che mi scorta fino al binario tre intonando una cantilena di raccomandazioni – metti il cappello, ricorda la sciarpa, infila i guanti, telefona appena arrivi, chiudi la porta di casa, controlla il rubinetto del gas – che confluisce in un fragoroso crescendo rossiniano di: «Mangia! Mangia! Mangia!».
Per essere sicuri che il loro appello non cada nel vuoto e garantirmi il sostentamento per almeno i prossimi dieci anni, zii e cugini di ogni grado mi consegnano buste e zaini pieni di viveri e mi baciano come se non dovessi tornare mai più. Salgo sul treno, sistemo i bagagli e mi sporgo dal finestrino.
Sorrido spavalda mentre mia madre, giocando d’anticipo con le sue lacrime, estrae un fazzoletto di cotone bianco dalla borsa. I parenti si avvicinano il più possibile alla carrozza per lanciare baci, qualcuno allunga il braccio per imprimerli sul vetro del finestrino. Mia sorella Chiara rimane ferma un passo indietro. Immobile, nascosta dalla sciarpa che le copre la bocca. Guardo solo lei, aspetto un saluto, un cenno con la mano o una smorfia con il viso, ma è l’unica del gruppo che non si agita, che non fa nulla.
Il capostazione fischia. Il treno parte. Ci vorrebbe un ritardo che dilati il tempo degli abbracci, ma al di là del vetro vedo Chiara farsi sempre più piccola fino a sparire e scorgo solo un puntino bianco: il fazzoletto che mia madre sventola come nelle partenze di un secolo fa, quando i parenti salutavano dalla banchina gli emigranti imbarcati sui piroscafi diretti in America.
Vorrei fermare la carrozza e scendere, ma sistemo la valigia e mi siedo al mio posto. Mi guardo attorno. Capisco subito che non parlerò con nessuno almeno fino a Roma.
Mi sento sollevata, questa solitudine mi rassicura. Non sopporterei la curiosità di un passeggero né le sue domande di circostanza. Ho troppi interrogativi dentro di me per dare risposte a degli sconosciuti. Tiro fuori dalla borsa il mio taccuino e comincio a scrivere. In fondo, a sinistra, con la
guancia schiacciata contro il finestrino, c’è un uomo senza età. Ha l’aria di chi non ha nessuno da rivedere. Guardo in alto, nel vano portabagagli. È vuoto. Sul tavolino ha appoggiato un sacchetto da cui spunta il collo di una bottiglia di plastica senza tappo. Come alza lo sguardo su di me, io non
lo fisso più. Dietro di me è seduto un anziano in giacca e cravatta, i capelli bianchi pettinati all’indietro. Dai suoi discorsi con il vicino capisco che è diretto a Milano. Come me.
A fare che?
Già, perché si va a Milano? Rimbomba una voce nella mia testa. È un’eco che non riesco a silenziare. Mi sento dilaniata, il treno è proiettato in avanti e io guardo indietro. Il futuro mi attira, il passato mi risucchia.

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𝑻𝒊𝒏𝒂 𝑨𝒏𝒔𝒆𝒍𝒎𝒊. 𝑳𝒂 𝒓𝒂𝒈𝒂𝒛𝒛𝒂 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑹𝒆𝒑𝒖𝒃𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂, 𝑪𝒉𝒊𝒂𝒓𝒂𝒔𝒕𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑪𝒂𝒎𝒑𝒂𝒏𝒆𝒍𝒍𝒊, 𝑮𝒓𝒂𝒑𝒉𝒐𝒇𝒆𝒆𝒍.

1936, Castelfranco Veneto

«Facciamo che tu sei Sandokan, e io la perla di Labuan. E quello è… è un elefante!», disse Tina con gli occhi scintillanti, indicando il mulo dietro la staccionata.
«Vedo gli inglesi all’orizzonte, prepariamoci allo scontro!» esclamò Piero, portandosi agli occhi un bastoncino un po’ tozzo, lungo più o meno come la sua mano.
«Aspettate! Dobbiamo costruire una barca» strillò Bruno, col timore che non lo sentissero.
I tre bambini si misero subito all’opera. Bruno era andato dritto verso un lungo bastone disteso sul selciato, con l’intenzione di realizzare l’albero maestro. Tina con tutta la forza che aveva in corpo trascinava una grossa cassa di legno trovata davanti casa, dove in genere la nonna Maria riponeva i fiaschi di vino per l’osteria. Piero era corso verso la biancheria stesa al sole, che continuava ad arrotolarsi sui fili, spinta dal forte vento di quel giorno. Prese d’istinto un grosso strofinaccio a quadri bianchi e rossi, in cui talvolta a casa si avvolgeva il cibo; non era esattamente come la bandiera dei pirati, ma avrebbe fatto al caso loro. Tina, che per l’occasione si era sistemata sulla fronte una fascia bianca, dove aveva inserito una piuma d’oca, aiutò Piero a issare la bandiera sull’albero maestro.
«E ora tutti dentro», disse Tina soddisfatta, mentre con un sorriso fiero guardava suo fratello Piero e Bruno, il vicino di casa, che spesso si univa ai loro giochi pomeridiani «All’attacco pirati! I nemici stanno arrivando!»
Dalla porta di casa si affacciò nonna Maria. Era una donna alta e robusta, portava una gonna scura lunga fino alle caviglie e uno scialle intorno alle spalle. I capelli raccolti in una crocchia dietro la nuca mettevano in risalto bei lineamenti dai contorni marcati, un leggero colorito rosso punteggiava le gote che creavano, in quel punto, piccoli solchi fin sotto agli occhi. Guardò distrattamente verso i bambini, che prontamente si nascosero dentro la cassa di legno fino a sparire, e con aria ostentatamente severa e una voce scura, disse: «Chi ha osato rubare la mia cassa dei vini?»
Dopo qualche scoppio di risa proveniente dalla cassa Tina, cercando di domare l’ilarità, con un tono di voce profondo gridò: «Sono stati i pirati a rubartela!»
«Ohibò, allora dovrò prendermela con loro», disse la nonna incamminandosi a passi pesanti verso la cassa di legno. I bambini, con le manine poggiate sul bordo, ogni tanto alzavano la testa per tenere d’occhio la marcia di guerra della nonna. Le teste si alzavano e abbassavano, scambiandosi con voce soffocata qualche parola. Nonna Maria camminava con passi lenti e rumorosi e ogni tanto dava una boccata alla sua pipa, stretta nella mano destra. Quando fu proprio vicina, i bambini si appiattirono sul fondo della cassa con un brivido piacevole che saliva lungo la schiena e forti risate non più trattenute, che scoppiavano ogniqualvolta si guardavano. La faccia della nonna fece capolino sopra di loro con quell’inconfondibile aroma di tabacco che portava con lei, e un largo sorriso affettuoso disegnato sul volto.
I bambini sapevano che, quando erano sotto la sua custodia, potevano fare qualsiasi cosa “Purché non facessero male né a cristiani né a bestie”, come alla nonna piaceva ripetere. Tina si mise in ginocchio, gli occhi grigi cangianti puntati dritti verso quelli della nonna; le loro facce erano a un palmo di distanza, e anche se non avessero detto niente si sarebbero capite ugualmente. Ma Tina parlò ad alta voce: ci teneva che anche il resto del gruppo fosse al corrente di tutto. «Nonna, siamo costretti ad abbandonare la nave, gli inglesi sono troppo vicini. Possiamo fare una passeggiata per il paese, fino al castello?»
La nonna la guardò dolcemente e le carezzò la folta chioma bionda, che le arrivava fino alle spalle; poi, sfiorandole con la mano le gote paffute, le disse: «Purché vi divertiate!», e aggiunse «Ti affido la ciurma. Mi raccomando, tutti a casa per il tramonto».

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𝑳𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂, 𝑼𝒏𝒂 𝒔𝒕𝒐𝒓𝒊𝒂 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍𝒆 𝒆 𝒑𝒐𝒍𝒊𝒕𝒊𝒄𝒂, 𝑽𝒂𝒏𝒆𝒔𝒔𝒂 𝑹𝒐𝒈𝒉𝒊, 𝑴𝒐𝒏𝒅𝒂𝒅𝒐𝒓𝒊.

Quando ero bambina la parola femminista faceva parte del mio lessico famigliare. Mia mamma, infatti, era una «femminista». Questa parola ne portava con sé altre come collettivo, compagne, manifestazione, autocoscienza, ma anche utero, vagina, ano. Con le compagne del collettivo si andava alla manifestazione, lì si cantava una canzone che faceva così: «l’utero è mio e me lo gestisco io e il capitano che si gestisca l’ano». Il capitano erano gli uomini, tutti quanti. C’era anche l’autocoscienza ma io lì non potevo andarci.
Essere femministe significava, per me bambina di cinque anni, disegnarmi in faccia dei fiori con il rossetto. Significava avere gonne colorate, stare insieme, grandi e piccole. A casa, significava leggere libri come Arturo e Clementina o Rosaconfetto pubblicati da una casa editrice che si chiamava
Edizioni dalla parte delle bambine. Essere femministe era una cosa che riguardava la mia mamma, non il mio babbo. Lui non era femminista, era del PdUP.
Ma non tutte le donne erano femministe. Non lo era di certo la madre della mia compagna di scuola, che diceva che la mia mamma era una puttana perché non viveva con il mio babbo: erano separati. Non lo era nemmeno la mia maestra, che aveva i capelli bianchi e mai le sarebbe venuto in mente di cantare «l’utero è mio e me lo gestisco io». Non lo era mia zia, che amavo tantissimo, che si era fidanzata con mio zio a sedici anni, perché loro erano comunisti. Nemmeno mia nonna, la persona con cui passavo gran parte del mio tempo, era femminista. Questo me lo spiegavo col fatto che era vecchia, come la mia maestra: aveva cinquant’anni, ma per me allora era vecchia e per questo non poteva capire.
Lei non solo non era femminista. A lei le femministe proprio non piacevano, perché non le piaceva mia madre, forse, o perché lei non aveva fatto in tempo a esserlo, femminista, sennò chissà quante volte avrebbe lasciato mio nonno invece di sopportarlo. Invece di prendersi le botte e di dargliele.
Perché essere femministe significava anche divorziare, smetterla di prendersi le botte, di sopportare le sbronze, i ritardi, di chiamare al bar Libia perché la cena era pronta da un pezzo e si freddava. E non si doveva nemmeno arrivare a questo per separarsi.
Lo si poteva fare anche così, tanto per farlo. Infatti, la mia mamma e il mio babbo si erano lasciati anche se lui non la picchiava, né la faceva aspettare: solo aveva tante altre donne, anche loro femministe, e io ero l’unica a scuola con i genitori «separati».
Essere femministe significava anche avere il diritto di scegliere se avere una figlia oppure no. Lo sentivo dire ai collettivi. A sei anni sapevo che l’aborto doveva essere un diritto. E poi, la cosa più importante, o almeno a me sembrava così: essere femministe significava esserlo insieme.
Da sole si era bambine, ragazze, donne. Ma femministe no.
Quello lo si era tutte insieme.

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𝑳𝒂 𝑪𝒐𝒏𝒕𝒆𝒔𝒂 𝒔𝒖 𝑷𝒊𝒄𝒂𝒔𝒔𝒐. 𝑭𝒆𝒓𝒏𝒂𝒏𝒅𝒂 𝑾𝒊𝒕𝒕𝒈𝒆𝒏𝒔 𝒆 𝑷𝒂𝒍𝒎𝒂 𝑩𝒖𝒄𝒂𝒓𝒆𝒍𝒍𝒊, 𝑹𝒂𝒄𝒉𝒆𝒍𝒆 𝑭𝒆𝒓𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐, 𝑩𝒂𝒍𝒅𝒊𝒏𝒊+𝑪𝒂𝒔𝒕𝒐𝒍𝒅𝒊, 𝑳𝒂 𝑻𝒂𝒓𝒕𝒂𝒓𝒖𝒈𝒂.

L’alba del dopoguerra. La bufera è passata e ha abbattuto il muro del fascismo. Dopo oltre vent’anni l’Italia si apre all’arte del tempo, ai pittori e agli scultori che sono stati tenuti lontani dal nostro Paese: a cominciare dal più celebre e celebrato di tutti, Pablo Picasso.
Le principali città italiane, Milano e Roma, rinascono. A Milano Paolo Grassi e Giorgio Strehler lavano via le macchie di sangue dal palazzo dove i nazisti torturavano i resistenti italiani e ne fanno la sede del Piccolo Teatro. La Scala viene ricostruita in un anno e inaugurata da un concerto di Arturo Toscanini, il più grande direttore d’orchestra italiano, costretto all’esilio dal fascismo dopo essere stato schiaffeggiato per aver rifiutato di eseguire Giovinezza. L’insurrezione nel dopoguerra, partita da Milano, riscatta gli italiani di fronte a tutto il mondo: un finale d’opera drammatico, ma lo spirito della città è salvo. I milanesi dopo anni di bombardamenti e distruzioni vogliono ricostruire, e vogliono farlo subito.
Roma, invece, non è stata devastata dai raid aerei come Milano, e anche dopo che gli americani se ne sono andati resta l’epicentro della politica. A Roma finisce la monarchia e nasce la Costituente. De Gasperi lancia un concorso per il simbolo della nuova Repubblica e milioni di italiani, artisti, grafici, gente comune e persino bambini, rispondono disegnando la loro Italia.
L’Italia è un Paese che rinasce anche nella cultura. La scena artistica è dominata da due grandi donne, una nata nel 1903, l’altra nel 1910. Agli albori della liberazione hanno rispettivamente quarantadue e trentacinque anni; tanto basta perché abbiano visioni diverse. Tutte e due hanno detto di no a Mussolini e al fascismo, e hanno rischiato la vita per salvare le opere d’arte dalle razzie tedesche e dai bombardamenti degli alleati. Sono le prime donne a dirigere due grandi musei. Fernanda Wittgens a Milano è a capo della Pinacoteca di Brera, tra le più prestigiose d’Europa. Ha protetto capolavori come lo Sposalizio della Vergine di Raffaello e la Pala di Brera di Piero della Francesca, trasportandoli di persona fino nelle Marche. Si è battuta per il Cenacolo affrescato da Leonardo sulla parete del Refettorio di Santa Maria delle Grazie, prima per proteggerlo con una controparete di sacchi di sabbia e poi per restaurarlo perché i posteri potessero ancora ammirare questo simbolo di bellezza e mistero dell’umanità.
Non solo: Fernanda ha salvato la vita a decine di ebrei e per questo è stata incarcerata, interrogata, condannata; resterà a San Vittore per cinque lunghi e terribili mesi, più altri quattro piantonata in clinica. Oggi Fernanda Wittgens è annoverata tra i Giusti tra le nazioni: ha rischiato la vita per salvare quelle di altre donne e di altri uomini.
Palma Bucarelli a Roma reinventa la Galleria Nazionale d’Arte Moderna e la trasforma da museo ottocentesco a museo d’arte contemporanea conosciuto nel mondo. Sfida i tedeschi vestendo tailleur grigioverde militare che ricordano le loro divise; in vita porta una cintura fatta con bossoli senza proiettili, ma nel cesto della bicicletta ha i fogli clandestini della Resistenza. Con la “tenacia di un mastino” di notte, da sola, alla guida della sua Topolino, compie viaggi estenuanti tra Roma e Caprarola: cento chilometri ad andare e cento a tornare, col fiato in gola e i vetri dei finestrini rotti, poca benzina e gomme di fortuna, su una strada disastrata. A bordo un carico di casse con dentro le opere della Galleria.

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𝑰𝒏𝒕𝒊𝒎𝒐 𝒔𝒊𝒃𝒆𝒓𝒊𝒂𝒏𝒐, 𝑪𝒂𝒓𝒍𝒂 𝑴𝒖𝒔𝒄𝒉𝒊𝒐, 𝑴𝒂𝒏𝒏𝒊.

In quella notte memorabile Nechljudov stentò ad addor­mentarsi. Quando finalmente ci riuscì, dopo essersi rigirato mille volte nell’angusto letto di locanda che occupava, cadde in un sonno pesante e ricco di sogni, che si susseguivano e si dileguavano come le nebbie novembrine profumate di neve sopra il fiume di quella città. Andando dietro al convoglio dei deportati il suo corpo, abituato al ritmo di sonno e veglia del­l’alta società, in cui la notte si stava alzati fin tardi, addormen­tandosi solo poco prima che il lavoratore si alzasse per iniziare le fatiche della giornata, aveva assunto un andamento del tutto nuovo. La mattina Nechljudov si svegliava presto, ancora col buio, adesso che era novembre. Sapeva che a quell’ora già il convoglio dei deportati si avviava verso la tappa successiva. Lui non li raggiungeva subito: si dava il tempo per lavarsi e ri­pulirsi per quanto possibile, bere il tè, raccogliere le sue cose, curare che venissero caricate in vettura e partire per raggiungere i forzati. Quella mattina però non c’era motivo di affrettarsi. Per cominciare, il convoglio dei deportati sarebbe partito dalla città solo l’indomani, lasciando ancora un giorno per portare a termine alcuni approvvigionamenti e qualche pratica ammi­nistrativa. Anche i carcerieri desideravano un po’ di riposo e approfittavano sempre delle soste nei centri più popolosi per rifornirsi di vodka e tabacco, dormire qualche ora in più e magari divertirsi con qualche ragazza. Quel giorno quindi Nechljudov non aveva bisogno di alzarsi di buon’ora. Inoltre, lui sperava che Katjuša, adesso che era stata graziata, venisse non liberata, gli avevano spiegato il giorno precedente che questo era impossibile, ma almeno trattenuta in città in attesa del dispaccio ufficiale che annunciava la sua libertà.

Il giorno precedente si era ripromesso di recarsi di nuovo alla prigione di tappa per ottenere questo. Se Katjuša fosse rimasta in città, anche il principe Nechljudov vi si sarebbe trat­tenuto, rimandando così il salto nell’ignoto. Il ritorno a Mosca per lui infatti si prefigurava tale.

Quando Dmitrij Ivanovič aprì gli occhi, cercò subito con la mano l’orologio: erano passate le undici. Da dietro le tendine della finestra entrava una luce lattea che illuminava il modesto arredamento della stanza: una seggiola zoppa ai piedi del letto, un vecchio comò e un robusto tavolo di rovere. Da più di due mesi il principe Nechljudov seguiva il convoglio dei condannati cambiando letto quasi ogni notte, quindi non si sarebbe dovuto stupire del paesaggio sempre nuovo che vedeva al risveglio, eppure quel mattino quasi si spaventò nel trovarsi in una stanza sconosciuta, a mille verste da casa sua. Era proprio a casa sua infatti che aveva creduto di risvegliarsi. Non le camere ammobiliate che aveva affittato negli ultimi tempi ma proprio la sua stanza, quella che aveva occupato fin dall’infanzia nella grande casa dove l’anno prima era morta sua madre.

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𝐋𝐚 𝒄𝒊𝒏𝒒𝒖𝒊𝒏𝒂 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐕𝐈𝐈 𝐞𝐝𝐢𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐢 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆 – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆

Siamo felici di presentarvi le opere selezionate dalla “Giuria dei lettori” per la fase finale della settima edizione di 𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. – 𝑷𝒓𝒆𝒎𝒊𝒐 𝑳𝒆𝒕𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝑨𝒍𝒍𝒖𝒎𝒊𝒆𝒓𝒆. La cinquina verrà ora giudicata dalla “Giuria delle esperte”, che decreterà la terzina finalista e l’opera vincitrice.

Nei prossimi giorni ve le faremo conoscere più da vicino attraverso l’incipit e una foto di Karyn Minerva.
Nel frattempo, vi sveliamo i titoli:

𝑰𝒏𝒕𝒊𝒎𝒐 𝒔𝒊𝒃𝒆𝒓𝒊𝒂𝒏𝒐 di Carla Muschio, Manni.
𝑳𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒐𝒍𝒂 𝒇𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂. 𝑼𝒏𝒂 𝒔𝒕𝒐𝒓𝒊𝒂 𝒑𝒆𝒓𝒔𝒐𝒏𝒂𝒍𝒆 𝒆 𝒑𝒐𝒍𝒊𝒕𝒊𝒄𝒂 di Vanessa Roghi, Mondadori.
𝑳𝒂 𝑪𝒐𝒏𝒕𝒆𝒔𝒂 𝒔𝒖 𝑷𝒊𝒄𝒂𝒔𝒔𝒐. 𝑭𝒆𝒓𝒏𝒂𝒏𝒅𝒂 𝑾𝒊𝒕𝒕𝒈𝒆𝒏𝒔 𝒆 𝑷𝒂𝒍𝒎𝒂 𝑩𝒖𝒄𝒂𝒓𝒆𝒍𝒍𝒊 di Rachele Ferrario, La Tartaruga.
𝑺𝒐𝒓𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒑𝒂𝒊𝒂𝒕𝒆 di Lucia Esposito, Giunti.
𝑻𝒊𝒏𝒂 𝑨𝒏𝒔𝒆𝒍𝒎𝒊. 𝑳𝒂 𝒓𝒂𝒈𝒂𝒛𝒛𝒂 𝒅𝒆𝒍𝒍𝒂 𝑹𝒆𝒑𝒖𝒃𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂 di Chiarastella Campanelli, Graphofeel.

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𝑳𝒖𝒂𝒏𝒂 𝑺𝒄𝒊𝒂𝒎𝒂𝒏𝒏𝒂, “𝟏𝟎𝟎 𝐦𝐨𝐭𝐢𝐯𝐢 𝐩𝐞𝐫 𝐧𝐨𝐧 𝐫𝐢𝐚𝐩𝐫𝐢𝐫𝐞 𝐚 𝐮𝐧 𝐧𝐚𝐫𝐜𝐢𝐬𝐢𝐬𝐭𝐚”

𝐆𝐢𝐨𝐯𝐞𝐝𝐢̀ 𝟏𝟗 𝐠𝐢𝐮𝐠𝐧𝐨 𝐨𝐫𝐞 𝟏𝟖.𝟎𝟎 | 𝐂𝐨𝐫𝐭𝐢𝐥𝐞 𝐏𝐚𝐥𝐚𝐳𝐳𝐨 𝐂𝐚𝐦𝐞𝐫𝐚𝐥𝐞 | 𝐂𝐚𝐬𝐚 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐀𝐫𝐭𝐢Chiudiamo i nostri “𝐈𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐢 𝐋𝐞𝐭𝐭𝐞𝐫𝐚𝐫𝐢” 2025 con il ritorno di una professionista, amica di Femminile, plurale. – Premio Letterario Allumiere, l’Avvocata Luana Sciamanna.
Con lei parleremo di narcisismo, attraverso le pagine del suo ultimo libro “𝟏𝟎𝟎 𝐦𝐨𝐭𝐢𝐯𝐢 𝐩𝐞𝐫 𝐧𝐨𝐧 𝐫𝐢𝐚𝐩𝐫𝐢𝐫𝐞 𝐚𝐝 𝐮𝐧 𝐧𝐚𝐫𝐜𝐢𝐬𝐢𝐬𝐭𝐚”. Sarà occasione preziosa per entrare nella fondamentale dimensione della prevenzione e dell’educazione alle relazioni e all’affettività.
A seguire pizzata collettiva con tutte le amiche e gli amici di Femminile, plurale. Vi aspettiamo!

𝑮𝒊𝒖𝒍𝒊𝒂 𝑪𝒂𝒎𝒊𝒏𝒊𝒕𝒐

𝑆𝑐𝑒𝑔𝑙𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑒 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑡𝑎̀ 𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑟𝑒, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑒 𝑔𝑖𝑢𝑠𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑜𝑙𝑒, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑔𝑒𝑛𝑡𝑖𝑙𝑒𝑧𝑧𝑎. 𝐸𝑠𝑠𝑒𝑟𝑐𝑖 𝑝𝑒𝑟 𝑡𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜 𝑙𝑢𝑛𝑔𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑠𝑡𝑟𝑢𝑖𝑟𝑒, 𝑎𝑡𝑡𝑟𝑎𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑙𝑎 𝑏𝑒𝑙𝑙𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑟𝑎.
𝐼𝑒𝑟𝑖 𝑮𝒊𝒖𝒍𝒊𝒂 𝑪𝒂𝒎𝒊𝒏𝒊𝒕𝒐 ℎ𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑠𝑒́, 𝑚𝑎 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑖 𝑛𝑜𝑖, 𝑐𝑜𝑛 𝑡𝑒𝑚𝑖 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑙𝑖 𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑜 𝑠𝑡𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑐𝑜𝑙𝑙𝑒𝑡𝑡𝑖𝑣𝑖. 𝐴𝑏𝑏𝑖𝑎𝑚𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑠𝑜 𝑖𝑑𝑒𝑛𝑡𝑖𝑡𝑎̀, 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖, 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑖 𝑒 𝑙𝑢𝑜𝑔ℎ𝑖.
𝐸 𝑟𝑖𝑛𝑔𝑟𝑎𝑧𝑖𝑎𝑚𝑜 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑟𝑎 𝐶𝑒𝑐𝑖𝑙𝑖𝑎 𝑇𝑜𝑓𝑓𝑎𝑙𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑔𝑒𝑛𝑡𝑖𝑙𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑜𝑛𝑑𝑖𝑡𝑎̀ ℎ𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑜𝑐𝑒.
𝐺𝑟𝑎𝑧𝑖𝑒 𝑎 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑒 𝑒 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑖 𝑣𝑜𝑖 𝑝𝑒𝑟 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑐𝑖 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒.
𝑭𝒆𝒎𝒎𝒊𝒏𝒊𝒍𝒆, 𝒑𝒍𝒖𝒓𝒂𝒍𝒆. 𝑒̀ 𝑔𝑖𝑎̀ 𝑎𝑙 𝑙𝑎𝑣𝑜𝑟𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑖 𝑝𝑟𝑜𝑠𝑠𝑖𝑚𝑖 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑛𝑡𝑖 𝑎𝑝𝑝𝑢𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖!

“𝐴 𝑅𝑜𝑚𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑐𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑙𝑒 𝑚𝑜𝑛𝑡𝑎𝑔𝑛𝑒” di 𝑹𝒊𝒕𝒂𝒏𝒏𝒂 𝑨𝒓𝒎𝒆𝒏𝒊

𝐌𝐚𝐫𝐭𝐞𝐝𝐢̀ 𝟔 𝐌𝐚𝐠𝐠𝐢𝐨 | 𝐨𝐫𝐞 𝟏𝟕.𝟑𝟎 | 𝐀𝐮𝐥𝐚 𝐍𝐨𝐛𝐢𝐥𝐞 𝐏𝐚𝐥𝐚𝐳𝐳𝐨 𝐑𝐞𝐯𝐞𝐫𝐞𝐧𝐝𝐚 𝐂𝐚𝐦𝐞𝐫𝐚 𝐀𝐩𝐨𝐬𝐭𝐨𝐥𝐢𝐜𝐚.
Un’opera che mette in relazione la cronaca storica con la dimensione personale, illuminando l’umanità, il coraggio e le contraddizioni dei protagonisti dell’azione partigiana in via Rasella.